Казалось, встречи были милой тайной –
Очарований и прощаний горсть, –
И, чуть качаясь, облака шептались,
Иль это я, как клевер в поле, рос
И от дождя пьянел как от напитка,
Настоянного на веселье гроз,
Или метался от души избытка
И чепуху, как пух летучий, нёс.
Так жил, живу по правилам случайным:
Гляжу на Юг, а то на Север Крайний,
Но в снах своих – на старенький чердак.
Я стал не крепок, и ослабли пальцы;
Врач говорит, мол мне полезен кальций.
Подозреваю, что он лгать мастак.
Чепуха
© Copyright: Виждь, 2025
Свидетельство о публикации №225071500799
Свидетельство о публикации №225071500799
Рецензии