Я умею любить

Честно.
Все мы наверное умеем.
Просто… часто —
задаю себе этот чёртов вопрос:
по-настоящему ли это?

Сейчас…
четыре сорок утра.
Балкон.
Сигарета почти догорела.
Кофе…
Забыла про кофе —
он, наверное, уже ледяной.

Я пишу.
Очередную страницу в ежедневнике —
хотя кого я обманываю?
Там больше исповеди,
чем планов.

И тут —
опять.
Как будто кто-то внутри щёлкнул тумблером:
«Что такое любовь?»

Ты —
это была любовь?
Или просто
я заскучала в тот момент,
а ты оказался под рукой?

Прошло время.
Много.
Я всё ещё — не знаю, что творится у меня в голове.
Но в одном я убедилась точно.

Любовь — она повсюду.
Во всём.
Без предупреждения.
В скрипе двери.
В шуме улицы.
В случайной фразе,
сказанной кем-то в телефоне.

Я вижу её.
Слышу.
Чувствую.

Я, чёрт,
созерцаю.

Мир…
он же одновременно —
и чудовище, и чудо.
Грязный, шумный,
жадный,
и — до слёз красивый.
Именно за это его можно любить.
Даже нужно.

Понимаешь,
если ты,
идя по улице,
вдруг улыбаешься —
небесам, собаке, тёплой плитке под ногами —
всему вокруг.
Значит, ты любишь.

Не кого-то.
Просто — любишь.

А этого,
поверь,
вполне достаточно.