Монологи

— А вот фотография, она же врёт, потому что лишь мгновение содержит, мгновение. Вот, например, человек с лицом страшным, гримасой лютой, а всего-то — чихнул, а до того, а после — весьма приятное лицо. Вот кто-то спит, но то снова кажется. Мгновение. Моргнул человек, бывает, а фотография лжёт, суть момента искажает. И опять лицо неприятное, серьёзное чересчур, с освещением неопрятным, от того лик самому владельцу неприятен, а по факту — фото на паспорт. Фото, на паспорт, но не сам человек.

Что делать то, где правду искать?

Обратитесь к художникам.

Ха! Толку, ещё больше несоответствия. За короткое время хорошо не нарисуют, хороший портрет необходимо писать, а это — холст, краски, палитра, мольберт и времени столько, что на чистом холсте тебя ещё нет, но ты один, а на готовом полотне ты уже другой, потому что сколько времени прошло? Мы ведь незаметно, непрестанно меняемся. И художник, он ведь тебя со своего, особого ракурса видит, но главное, он тебя не знает. Оказывается, ты сам себя не знаешь. Ты ещё не всякой кисти позировал, не все свои фотографии видел. Их может и много очень, но если у тебя вдруг "рабочая" сторона имеется... Ты не то, что не знаешь себя, ты себя не видишь, видеть не хочешь. Лицо твоё может и вкусное, но лик плоский, скорый к пресыщению. Это в юности на сладкое дико тянет, а с возрастом...
 
А вам к чему правда вообще? Мне вот оливок сейчас хочется, а не правды. Сегодня без косточек.