Мне нравится она. На любовь это не похоже.
На похоть... Да ну, тоже нет.
Это скорее нечто поэтичное, лиричное, фантасмагоричное.
Я обнимал её в тот холодный апрельский день руками.
Она обнимает меня в жарком и сыром июле своей песней.
«Время не лечит».
Спать — тратить время. Переставать жить. Вне поэзии. Сны не приходят.
Но часы идут, дни переставляются, недели меняются линией на календаре.
Ничего.
Оборачиваюсь.
Я могу быть рад?
Могу.
Но не делаю это.
Жду.
Жду.
Жду.
Жду.
Жду.
Жду.
...
Что-то случается. И некоторое даже то, что необходимо. Но мне...
Мало.
Мало.
Мало.
Мало.
Много слова «мало».
Я люблю себя.
Так и запишите.
Ему всегда мало.
А ещё ему нравится она.
Но — не будет.
Я люблю её, хотя и не знаю, что это такое.
Парадокс.
Гротеск.
И пусть мои стихи меня переживут.
Как и моя любовь(?)
К себе, к ней, к...
А.А.
Вне поэзии
© Copyright: Андрей Адяков, 2025
Свидетельство о публикации №225071600100
Свидетельство о публикации №225071600100
Рецензии