Нелепая любовь

На соседней улице жила молодая семья. Ей было восемнадцать. Красивая женщина с милым круглым лицом и большими чёрными глазами. С виду — уверенная, улыбчивая, а внутри — сплошное сомнение. Она рано вышла замуж. Родила сына.
Муж был старше, спокойный, с мягкими приятными чертами, трудолюбивый. Родители помогли им с покупкой дома — и она оказалась на редкость хорошей хозяйкой. Всегда чисто, уютно, вкусно. Она была неотразима в белом кружевном сарафане, бретельки трогательно спадали с плеч.
Каждое утро муж уходил на работу, а она собирала годовалого сына, укладывала в коляску — и шла. По тихой улочке вдоль лога — к другому дому. К другому мужчине.
Он был её ровесником. Беззаботный, грубоватый, весёлый. Хулиган. Вечно с друзьями: то мотоцикл ремонтирует, то телевизор смотрит. Её тянуло к нему — и это было так сильно, что она не могла оставаться дома.

Она садилась на лавку под окном и ждала, когда он выйдет. Сын играл рядом, собирал окурки с земли, всё тащил в рот. А она не обращала внимания, просто ждала.
Сначала его это забавляло. Потом — стало раздражать. Он не хотел ничего объяснять её мужу, не хотел "разборок". Он   ничего не обещал.
А она всё равно приходила.
После обеда возвращалась домой, готовила ужин мужу, который ничего не подозревал.
Потом всё раскрылось. Они переехали в другой район — подальше от лога.
Иногда жизнь подсовывает нам такую любовь — нелепую, стыдную, бесполезную. Наверное, для того, чтобы мы смогли распознать настоящую. Ту, которая не уходит. Ту, которая умеет прощать.