Выбор

Он ушёл по зову плоти.
Не ради предательства, не из злости, не от усталости. Он просто больше не мог иначе.
В нём горело что-то беспокойное — зовущие руки, голос без лица, ожидание без адреса.

Он ушёл туда, где всё было зыбко и остро.
Где на помятых простынях оставались новые запахи, складки новых ощущений.
Где ночь не заканчивалась утром, а растворялась в очередном «ещё немного».

Он ушёл — и в этом был его выбор.
Не предательство, нет.
Скорее — бегство от себя прежнего.

И, может быть, он даже нашёл то, чего искал.
Там, в её серебряных волосах, в комнате без отсчёта времени, он снова нашёл веру в себя —
чтобы всё потерять.

Не только ту, что осталась.
Но и того, кем он был прежде.



***

Спасибо за прочтение.
Если вам захочется задержаться со мной ещё немного — загляните в следующую историю.
Буду благодарна, если вы поделитесь своим впечатлением в рецензии — возможно, ваши слова вдохновят меня на новые страницы:

http://proza.ru/2025/08/03/1466