Он ушёл по зову плоти.
Не ради предательства, не из злости, не от усталости. Он просто больше не мог иначе.
В нём горело что-то беспокойное — зовущие руки, голос без лица, ожидание без адреса.
Он ушёл туда, где всё было зыбко и остро.
Где на помятых простынях оставались новые запахи, складки новых ощущений.
Где ночь не заканчивалась утром, а растворялась в очередном «ещё немного».
Он ушёл — и в этом был его выбор.
Не предательство, нет.
Скорее — бегство от себя прежнего.
И, может быть, он даже нашёл то, чего искал.
Там, в её серебряных волосах, в комнате без отсчёта времени, он снова нашёл веру в себя —
чтобы всё потерять.
Не только ту, что осталась.
Но и того, кем он был прежде
Выбор
© Copyright: Лана Готтлиб, 2025
Свидетельство о публикации №225071601161
Свидетельство о публикации №225071601161
Рецензии