Я снова должен чувствовать вину,
За то, что я не делал - за войну,
развязанную теми, кого я
не выбирал, и снова жизнь моя
заложница. И снова мне платить
За то, что невозможно искупить,
За память, принадлежность к языку,
За пушкинскую дивную строку,
За шабаш негодяев в Лужниках,
За кровь не на моих «моих руках»,
За то, что был рождён я той стране,
За то что жив - все не простится мне.
Да что ж это за б***ская страна,
где каждому с рождения вина,
как горб неотделимый вменена
за право лишь побыть самим собой,
где стала география Судьбой,
Крестом, Тузом бубновым на спине…
Там, к счастью, довелось родиться мне.
Да - к счастью! я создание языка,
которым я владею, и пока
песок сухой гортани не забил,
я буду виноват лишь в том, что жил.
Лишь в том, что вам не справиться со мной.
Пошли все нахер со своей «виной».
Моя вина
© Copyright: Владимир Мёбиус, 2025
Свидетельство о публикации №225071601582
Свидетельство о публикации №225071601582
Рецензии