Гроза ведром пустым грохочет,
Дороги пыль бросает вдаль.
А ветер тучи рвёт на клочья,
Дождливый, Мая календарь.
Погода хмурится и плачет,
Водой смывает грусть с души.
Не может дождь со мной иначе,
Полить до ниточки спешит.
Прольёт, как следует до дрожи,
До потаённых уголков.
И буду я на всех похожий,
Без непонятных узелков.
Потом бы в печь, на наковальню,
Стучать с неправильных сторон.
И стану я ,как все деталью,
Не белой птицей для ворон.
Белая ворона
© Copyright: Евгений Олейник 2, 2025
Свидетельство о публикации №225071601778
Свидетельство о публикации №225071601778
Рецензии