Мечта

Анна всегда знала, что мечта – это энергия особого рода. Она не протягивает руку за подаянием, не вянет от грусти, как цветок без воды, и не растворяется бесследно, словно талый снег под солнцем. Она просто… живет. Где-то глубоко внутри, как тихий огонёк в самой сердцевине души.

Она помнила, как ее мечта родилась – из кокона неясных образов постепенно распутывалась шелковая нить. На холсте, протянувшемся из детства, эта нить ткала совершенные образы: о большом светлом доме, наполненном смехом и книгами, о саде, где цветут пионы, о чувстве, что ты на своем месте. Жизнь постепенно вносила свои коррективы: разочарования и потери, оставлявшие пустоту на её холсте, похожую на серый асфальт. Но мечта… её нельзя было предать, нельзя было убить, как бы ни старались обстоятельства или её собственные сомнения. По ночам, когда мир погружался во тьму, мечта зажигалась внутри Анны – кротко и неугасимо, как лампада у иконы, как одинокий огонек в окне, видимый сквозь метель. Она согревала. Она заставляла верить, что завтра может быть иным. Заставляла любить жизнь…

Мечта дарила Анне звезды, когда душа чувствовала себя нищей. В моменты полной немощи, усталости до слез, мечта подсовывала ей кусочек надежды, как теплый плед, и обещала покой – не сейчас, но потом, обязательно потом. Она была верной спутницей, эта мечта. Она не покидала. И когда накатывали непрошеные слезы – от усталости, от одиночества, от ощущения, что все идет не так, – она тихо высушивала их изнутри, словно нежный ветерок.

«Живи со вкусом», – шептало что-то внутри Анны, когда она вдыхала аромат свежесваренного кофе, чувствуя под руками шершавую поверхность старого деревянного стола. «Чувствуй», – нашептывало, когда она замирала, глядя на закат, окрашивающий небо в невероятные оттенки. «Мечтай», – звучало эхом, когда она брала в руки старый блокнот с набросками своего будущего сада. Мир был бескрайним, и Анна старалась впитывать его всей кожей, всеми фибрами души, раскрытыми, как у ребенка, глазами. Она научилась видеть красоту в трещинах на асфальте, в каплях росы на паутинке, в морщинках улыбающейся старушки у подъезда.

Однажды утром, стоя у окна своей скромной, но уютной квартиры и наблюдая, как первые лучи солнца золотят мокрые от дождя крыши, Анна вдруг поняла. Дом ее мечты… он был не там, вовне. Он был здесь. Внутри. В этом спокойствии, наполнявшем ее грудь. В этом умении видеть свет сквозь тучи. В тихой радости от простого утра. Все преграды, все слезы, все «камни» – они не разрушили мечту. Они отполировали ее, превратили из юношеской фантазии в глубокое, выстраданное знание.

Рай – это не место. Это состояние души, которое ты несешь в себе, несмотря ни на что. И дорога к нему вымощена не только розовыми лепестками, но и острыми камнями прожитых лет. Анна прижала ладонь к стеклу, чувствуя прохладу, и улыбнулась сквозь навернувшиеся слезы. Слезы благодарности. За то, что мечта, ее бессмертная, стойкая мечта, привела ее сюда. К этому утру. К этому свету внутри. К пониманию, что её рай – это тихая, непоколебимая уверенность в том, что дорога, со всеми ее камнями, ведет именно туда, куда нужно.