Буэнос Айрес

  В это город, вопреки правилам, я прибыл воздухом, прямо с островов Зеленого Мыса.
Но это и знаменательно, так как Буэнос-Айрес в переводе с испанского – Добрый Воздух. Более вольный перевод – Город Пресвятейшей Троицы и Порт Богоматери Марии Добрых Ветров.
   
    Мы приземлились в два часа ночи в аэропорту Министро Пистарини, прыгнули в автобус и в порт, на судно. В ночи мелькали чужие разноцветные огни, но теперь мысли мои были не здесь. Судно новое, аппаратура незнакомая и меня бил легкий мандраж. Успокаивало только то, что впереди был месяц дока и наглядный монтаж. Но настроение на «нуле», аппетита накакого и хотелось к маме…

    Вот в таком ничтожном настроении я ввалился в каюту и…застыл – все было как в «Аленьком цветочке» - стол накрыт и никого! А на столе – две пятилитровых бутыли вина – красного и белого, манго с авокадо, копченный слезящийся окорок и коробка сигар. Пока я моргал глазами, влетел мой старинный кореш, которого я не видел сто лет.
- Послушай, старик, все потом – заорал он.
- Ты во всем разберешься, я помогу. Пей вино, кури сигары, я буду рассказывать тебе про этот удивительный город!

    А город был действительно удивительный.
Мы прилетели в конце апреля, уже поздняя осень (+20) и дамы одели меха камышовых котов. Вино они пьют пополам с водой, а маленькие девочки в ресторанах едят мясо с кровью «по-аргентински». Может, все потому, что они антиподы?

    Сонный мегаполис, полный солнечных улыбок смешанных с диким запахом перемолотого кофе, тлеющих сигар, старого коньяка, дубленной кожи, сандалового дерева, оливкового масла, лимона, близкого океана…сверкающие витрины, резкие гудки автомобильных клаксонов, пронзительно-синее небо…тусклый блеск серебра, зеленая медь, теплое золото…белозубая черноусая ухмылка, красные юбки, шелковые чулки, стремительный обжигающий взгляд, взмах томных ресниц…огненное танго, «Besame mucho», крики чаек, далекий гудок парохода, шепот прибоя, легкий бриз…

    Этот город, про который я много слышал, но даже не мечтал увидеть, вдруг стал моим старым знакомым, чем-то напомнил Одессу, только здесь не было каштанов.
Я лежал на каменной лавке в парке ночью, Южный Крест моргал в провалившемся небе, еле слышно вздыхали тяжеленные пальмы, звезды падали мне на лицо, кто-то тихо касался губ…или это только казалось… чей-то далекий смех долетал ко мне, кружил, замирал и уносился дальше… Так можно было лежать вечность, не устав, ни о чем не жалея, не желая возвращаться…

    Я больше никогда здесь не был, да и вряд ли буду, но Город поставил солнечную печать на моем сердце, врезавшись в грудь белоснежным камнем бульваров, сделав меня своим жителем на безжалостный миг…

    Сон…может быть…если бы только не алые бусы, качающиеся на переборке в каюте над изголовьем. И странное имя – Габриэлла, как эхо с далеких гор…

далее  http://proza.ru/2025/07/18/1077