Шестнадцать с половиной

Юбка упрямо не поддавалась — крючок зацепился за пуговицу, и чем сильнее она дёргала, тем больше казалось, что ткань вот-вот разойдётся по шву.
— Господи, — прошептала она. — Только бы успеть...
Он должен был прийти с минуты на минуту.
Пальцы дрожали. Сердце билось где-то в горле.
Ну зачем, зачем она надела именно эту — любимую юбку Лины, позаимствовав её из платяного шкафа старшей сестры.
Она всё ещё надеялась, что её план не сорвётся. Что в свои шестнадцать с половиной она наконец узнает, что это — то самое, о чём с шёпотом говорят старшие девочки на переменках.
И что она вовсе не та, за кого он её, может быть, принял.
Юбка не сдавалась. Крючок всё ещё застревал, пальцы срывались и предательски дрожали.
— Ну же… — снова выдохнула она, почти беззвучно.
Если он появится прямо сейчас — всё будет напрасно.
Она укусила губу, остановилась на секунду, прислушалась. Тишина. Только сердце стучит где-то в ключицах.
"Только бы успеть… Только бы переодеться…"
Узкие плечи наконец выскользнули из из школьной форменной блузки.
Было жарко. Или это просто ей казалось?
"Чёртова мисс Бреннер…" — мелькнуло. Задержала у доски, всучила журнал, отчитала за глупость. Семь минут. Целая вечность.
Она резко сорвала застёжку. Юбка соскользнула по ногам, и вместе с ней — вся эта сутулость, вся эта школьная осторожность.
"Спокойно. Ты ещё успеешь."
И вдруг — шаги. На лестнице.
Она вздрогнула, прижав руки к груди.
Дыхание на секунду остановилось — и тут же сорвалось стремительно вниз, будто ударившись о толчок при падении.
Раздался резкий, как выстрел, звонок.