Мы все - продукт дерьма майдана

Мы все - продукт дерьма майдана,
Всё началось с его "побед",
Плюём на Веру, небом данную,
И признаем за догму бред.

Всю жизнь у Бога что то просим,
Взамен не давши ничего,
Всем сами приговор выносим,
Считая правильным его.

Мы  променяли свою Веру,
И память родственных могил,
На то, чтоб в буднях тёмно-серых,
Брести, покуда хватит сил.

И, как слепцы, бредём по свету,
За чокнутым поводырём,
И ищем там на всё ответы,
Где никогда их не найдём.

Сменив спокойствие на бурю,
На корабле с пробитым дном,
Себя наивно сами дурим,
В воображении больном.

Кричим чванливо о победе,
О славе нации трубя,
А сами ведь живём, как бредим,
О прошлом радостном скорбя.

Кляня завистливо соседей,
Ругая и паскудя их,
Играем всей страной комедию,
О достижениях своих.

В молчании, ставшем уже мемом,
Ругаем власти мы в душе,
И за проблемою проблема,
И нету сил терпеть уже.

   Стихи сына


Рецензии