Попутный ветер

    Примерно на пятьдесят восьмой широте мы сделали крутой поворот фордевинд и поставили фок строго на Ост. Но это все было видно только в тубусе локатора. Туманы нас нагнали. Ветер задул в корму, и за нами быстро поперли бледные стремительные вихри. Они неслись быстрее нас, и, казалось, готовили нам путь, указывая направление. Потом пролетающие мимо вперед тусклые клоки исчезали, сбиваясь над волнами плотно, и проникали вглубь вкрадчиво и навсегда. Вода бледнела. Мне показалось, что это обрывки старых, давно сгнивших, парусов и они не должны нас обгонять. Хуже всего то, что от них невозможно было услышать ответа. Я их спрашивал, а они молча уносились вперед и потом тонули…    
    Однако, было тихо. Попутный ветер не считается. Волнение – так себе. Затихший поначалу мостик постепенно оживился. ЗапАх кофе, прибился от крыла странный иноземный табак и вкрался постепенно разговор. Оцепенение сбросилось. Люди выдохнули. Так бывает – ждешь чего-то страшного, а оно не приходит, и все забылось. Я тысячу раз проверил радар, и боцман намертво принайтовил все палубное имущество. А прогнозы оказались хорошими. В этом-то месте! Но так бывает.
Только вот что-то корабль наш мрачен на почти ровной воде и недоверчиво зыркает клюзами. Матросы и якоря привязали. А форштевень все одно принюхивается к волне, кромсая ее безжалостно, будто чувствуя наперед от нее беды.

    А та пришла, откуда ее не ждали – машина снеслась. Двигатель измучился. Можно сделать все профилактики, но где устанет металл, никогда не угадаешь.
Этот вибрирующий шум и стальной цокот клапанов въедается в нутро немыслимо за рейс, и его уже почти не замечаешь. Но только когда он смолкает в порту, тогда ты соображаешь, что он сидел глубоко в тебе все это время. После этого ты полночи слоняешься по оживлённому пароходу, не сумев заснуть, а, потом, до тебя доходит, чего тебе не хватает. Но в открытом море ты в это вникаешь как-то сразу – вслед за двигателем иногда каюк приходит и всем остальным членам экипажа. Особенно в неспокойных местах на планете. Но наши карты легли на стол правильно. В самом неподходящем месте, на излете мыса Горн к нам подлетел морской пузатый и злой как сто тысяч чертей буксир «The sea madman» и потащил нас на край света по угрюмому проливу. Пролив хоть и был мрачен и зол, зато обжит. И пусть мы шли среди пасмурных скал с арканом на шее, но наша душа потихоньку выбиралась из пяток. Остаться в океане со смолкшим двигателем, это, я вам скажу, дрянное дело. Особенно, если у тебя под рукой нет новеньких шпилек.

далее  http://proza.ru/2025/07/18/1491