Блуждая по дебрям психодинамики

Из   недавнего...  На  днях  вышел  у  нас  разговор  с  мозгокруткой   Розой. Она увидела  себя  в  одном  очерке. Посоветовала  завязывать  с  писаниной. Мол, не  твоё  это, не  напрягайся. Да  и  сама  профессия... Зело  опасная...

- С  хрена  ли, Роза. Чего  такая  забота  обо  мне..?!

- Да  сам  посуди... Лермонтов  ушёл  в  26  лет, Есенин  в  30, Пушкин  в  37, Маяковский  в  36... Джек  Лондон  в  39. Егзюпери  в  44. О'Генри  в  47. Довлатов  в  48. Опасная  профессия. Не  перетрудись.

- Пить  надо  было  меньше. А  насчёт  поэтов  Серебрянного  века... Не  всё  так  однозначно  там. Да, недаром  их  прозвали  Отрядом  самоубийц. Хотя,  Есенина, есть  мнение, убили. Да  и   с  Маяковским  вопрос  стоит  под  вопросом. Но  мне  это  не  грозит. Да  и   писать  я  начал  после  полтинника,  когда  скучать  начал...

- Ой, не  смеши... Ты  и  скука... Оксюморон  какой-то. Бедная  твоя  жена... У  тебя  же  отрыжки  поведения  из  90-х, так  сказать. Слава  богу, мне  повезло, что  не  удостоилась  такой  чести. Вернёмся  к  литературе, сам  термин  "Отряд  самоубийц"  в  контексте  поэтов  Серебряного  века... Есть  такое. Но  он  отнюдь  не  является  общепринятым. Верно, тот  период  русской  литературы, действительно, был  отмечен  трагическими  судьбами  многих  поэтов, что  и  породило  подобную  ассоциацию. Смерть, в  результате  трагических  самоубийств,  или  других  обстоятельств, действительно  коснулась  многих  ярких  представителей  той  эпохи. Таких, как  Николай Гумилев, Маяковский, Есенин, Марина  Цветаева. Их  судьбы  часто  связывают  с  трудностями, депрессией, трагическим  восприятием  мира, что  привело  к  преждевременной  гибели. Мутно  там  очень, как  культуролог  тебе  говорю. Они  смешали  высокое  искусство, эзотерику, сексуальные  эксперименты. Там  чистое, незамутнённое  безумие. Получилось – взрывная  смесь, на  которой  вырос  наш  20  век. Как  жадность  превращала  народных  певцов  в  алчных  циников. А  рассказать  тебе, кто  из  творческой  тусовки  того  времени  совращал  свою  же  падчерицу, исходя  слюнями?! Какой  поэт  стал  первым  российским  панком?! Стихи  Тинякова. "Упал  в  навоз  и  обосрался" - это  мегаэпично, так  по  панковски. Как  гении  спивались, почему  фанатели  от  эзотерики? И  с  кем  было  бы  не  страшно  стоять  спиной  к  спине, если  бы  пришлось  отбиваться  от  уличной  шпаны?

- Охренеть. С  тобой  я  перешёл  на  тёмную  сторону  Серебряного  века. И  стихи, которых  нас  заставляли  учить  наизусть, уже  не  кажутся такими  гениальными. Помню, сидишь  на  уроке  литературы  над  стихотворением...  И  думаешь, а  что  же  хотел  сказать  автор.?! А  автор, оказывается, ничего  не  хотел  сказать, он  просто  был  в  пьяном  угаре.

- Да?! А  ты  сам  напейся, и  попробуй создать  что - нибудь  подобное. Вот  бы  все  в  пьяном  угаре  выдавали  такое. Но  вы, как  напьётесь... Способны  только  на  криминал. Или  машина  разбитая  вхлам, или  драка, или  падаете  около  лодки, рыбаки  сраные.

- Каждому  своё. Не  всем  же  быть  поэтами. Развратники  и  алкоголики  мы. Пишем  только  иногда  что-то. Вон, 30  тысяч  читателей  сами  собой  набрались.

- А  время  Серебряного  Века. Кстати, самого  развратного  века  русской  культуры. Я  разлюбила  поэзию  в  тот  момент, когда  узнала  о  том, как  поэтессы  и  поэты  относились  к  своим  детям. Не  могла  больше  верить  их  красивым  словам. Поэты, они  может, и  великие. Но  люди  мерзкие. С  тех  пор, как  узнала  о  Цветаевой - матери, больше  не  могу  восхищаться  её  стихами. Ребёнок  отставал  в  развитии  из-за  голода  и  жестокости  матери, которая  била  её, привязывала  к  стулу. И  т.д  и  т.п. Цветаева. Такая  сука. Маленькой  Ирине  был  вынесен  смертный  приговор  её  же  матерью  вполне  сознательно. Но  это  уже  совсем  другая  сторона  медали  той  эпохи, которую  нам  старались  скормить:
 "- Когда  б  вы  знали, из  какого  сора, растут  стихи, не  ведая  стыда..." - процитировала  она  фразу  Ахматовой.

- Вот  ведь  верно  говорят, что  лучше  ничего  не  знать  о  личностях  тех людей, чьё  творчество  любишь... В  очередной  раз  в  этом  убедился, благодаря  тебе. Не  продолжай. Не  хочу  разочароваться  в  Блоке, Есенине, Ахматовой.

- Исполать  тебе. Эта  богемная  тусовка  серебряного  века - готовый  сюжет  для  многосерийного  сериала. И  ты  вдруг  поймёшь, что  современная  эстрада, со  своими  скандалами, голыми  вечеринками  Ивлеевой - это  детский  утренник  прям, по  сравнению  с  серебряным  веком. Такие  няшные  зайчики. Но  те, хотя  бы  гениальные  стихи  после  себя  оставили. А  эти - только  сторис  с  голыми  жопами  в  инстаграмме. Всё  предельно просто: наркота - вот  двигатель  серебряного  века. Послушай, Брюсов... Там  были  строки:

 "- Фиолетовые  руки, на  эмалевой  стене,
  полусонно  чертят  звуки, при  лазуревой  луне". 

- Ну  бред  же  конкретный. А  в  школе, о  чём  стих, кто  этот  Брюсов, я  понятия  не  имела. Но  двойку   получила. Только  потом, учась  в  университете, нам  частично  рассказывали  о  том, как  этот  период  выглядел  на  самом  деле. Там  я  узнала, кто  этот  Брюсов. Он  был  тем  ещё  торчком, похлеще  Костика  нашего. А  у  Высоцкого  есть  стих  про  Лукоморье, там  есть  такие  слова, - " Всё, о  чём  писал  поэт - это  бред"! Падать  приятно, пока летишь, чувствуешь  свободу. Только  приземляться  больно. И  часто  смертельно, в  ихнем  случае.

- Макс  прав - история  крутится  по  спирали. Значит, ничего  необычного - кто-то  пил, кто-то  имел  кучу  любовниц, кто-то  с  потрохами  продался  власти, как  Маяковский. Но  ведь  эта  радуга  талантов  украсила  и  оживила  будни  хаоса  истории. Сейчас  всё  то  же  самое. Только  вот  масштаб  таланта  не  тот  уже  у  нынешнего  поколения  творцов. Хотя, русский  рок  80, 90, нулевых - там  тоже  были  и  даже  ещё  есть  истинные  поэты, музыканты.

- Ну  да... Цой, Хой, Кипелов.

- После  разговоров  с  тобой... Ещё  раз  убедился - пороки, пороки, пороки  у  гениальных  людей, которые  стали  нашими  кумирами. Но  остаться  чистым, порядочным  и  благородным  в  этом  порочном  мире - вот  это  и  есть  истинная  гениальность  и  достоинство  простого  человека. Я  совсем  не  интересовался творчеством  писателей, поэтов  начала  века потому, что  нам  слишком  рано  их  навязали  в  школьной  программе: - Ну  что  может  понять  семиклассник  в  эмоциях  стихов  Есенина?! Или, в  рассказах  Бунина?! Плюс, что  ещё  хуже, в  школе  нам  навязывали, как  нам  нужно, думать. А  не  то, что  ты  на  самом  деле  думаешь  об  этом, Завучи, идеологи  не  дремали. Потому  и  прогуливал  постоянно  школу, справками  отбояривался.

- Ладно, замяли.  В  общем, не  судите, да  не  судимы  будете. Всё  же  фраза "Гений  и  злодейство — две  вещи  несовместные" - это  всего  лишь  лирика.
Да  и  кто  б  говорил. Многие  в  своей  жизни подвержены  разным  грехам, да, Георгиев?! Видела  я  ваш  товар, под  носилкой, в  машине  Скорой  Помощи.

- Вот  сука. Ой, да  харе  пиzдeть. А  я-то  видел  тебя  под  влиянием  двух  статей  У.К., как  голой, на  столе  перед  нами  танцевала. В  той, легендарной  Ивановской  "трэп - хате"  Питера.

- Да, нас  пригласили. Действительно, легендарно-жуткое  место, которое, спустя  100  лет - стало  квартирой  Владимира  Кумарина (Тамбовская  ОПГ). Но... Стихи, от  которых  замирает  душа, подарить  нам  могут  только  такие  великие  грешники. Харе, отстегните  ремни, вылетаем  из  зоны  турбулентности - зоны  Серебряного  Века. В  любом  случае, если  богема  Серебряного  века  оставила  на  память  нам  мешок  говна  и  узелок  чистого  золота, это  наше  право выбора, откуда  и  что  брать. Повторюсь: Не  судите, да  не  судимы  будете.
 
Потом  поговорили  о  знакомых... Кто  ушёл. Неожиданно  Роза  сказала:
- Что-то  мне  ваша  тогдашняя  жизнь  напоминает  "На  Западном  фронте  без перемен". 

Посоветовала  перечитать: -  Может, увидишь  какие-нибудь  аналогии. Также  "Время  жить  и  время  умирать"  Ремарка.

- С  чего  бы  такая  отсылка  к  Екклесиасту..?!   
( Екклесиаст   3:1—2: "Всему  своё  время.  Время  рождаться  и  время  умирать".)

 - Попробую  почитать. Но  на  ум  пришёл  анекдот. После  таких  бесед, особенно  с  тобой. Kогда  сидишь  в  поезде  и  смотришь  на  соседний... Сначала  непонятно, твой  ли  тронулся, или  соседний. Вот  и  с  кукухой  у  меня  то  же  самое. То  ли  моя  тронулась, то  ли  ты  слишком  заумно  обставила. Да  просто  короткие  заметки  иногда  пишу, по  настроению. Чо  прицепилась.?!

- Тебя  ёбом  токнуло.?! Приход  поймал, полудурок..?! Вобщем-то, счастливых  видно  по  рубашке: у них  рукава  завязаны  сзади. Как  ты  телефон  держишь?!

- Роза, тебе  бы  в  ветеринары. Они  психосоматику, психотип  клиента, без  диалога  со  скотиной  тут  же  определяют. Сходу. При  этом, выпячивая  перед   окружающими  свою  мнимую  крутость, подчёркивая  убогую  неполноценность...

- Скотина. Ты  выпил  уже?! Да... И  не  пиши  про  политику  больше. Не  твоё  это. И  буквы  забудь, на  всякий  случай. Пиши  в  форумах  про  машины  только. Хотя, "форумный  спец" - это, видимо, диагноз. Вне  зависимости  от  предметной  области. Чем  смогла – помогла  тебе, сирому.

- Опять  диагнозы  ставишь?! А  ты  довольно-таки  ехидна... С  чёрным   злобным  юмором, который  у  тебя, как  всегда, зашкаливает. " Исчезли  в  кухнях  тараканы, устроив  гнёздышки  в  башках". 

- Потому  здесь  и  пасусь, рядом  с  вами. Коробит  от  таких. Забавные  мысли  у  вас, на  происходящее. Читая  тебя  в  интернетах, с  первого  предложения  виден  твой  уровень. Ниже  плинтуса. Прям, как  у  курицы,  в  стае  крокодилов. Когда  корм  не  понимает, куда  забрёл. Читала  я  твой  очерк  про  Израиль. Задумчивый  мудрец  на  Руси  зовётся  мудаком.
 
- Роза, не  ебите  мне  мозг... Закройте  рот  с  той  стороны. Не  занимайтесь  психоложеством. Я  уже  давно  перерос  все  эти  разговоры, темы. Перечитал  и  Маркса, и Ленина, Стругацких. Давно  стал  обычным  бездельником, лениво  взирающем  на  окружающиий  мир. Так, пишу  от  скуки. Что-то  про  те  времена, куда  не  очень  хочется, даже  мысленно, возвращаться. Друзья  просят  периодически  пополнять  ихний   кругозор  забавными  репризами  из  того  времени. И  про  ужасти, и  про  веселости. Ведь  было  и  смешно, и  страшно. Время  такое  было. Где  думать  нельзя, а  надо  действовать.

- Ага, помню  я  ваши  действия, придурок. Клиника... Диагноз "регулярная  шизофрения". Всё  происходило  под  девизом "Слабоумие  и  Отвага". Да, а  откуда  вы  ту  шмаль  брали-то.?! Гордей  аж  цельную  песенку  написал. "Мамаду..." Часто  слушаю. А  читая  тебя, мне  вспоминается  тезис, что "любой  дискурс  конституируется  как  попытка  доминирования  на   форумном  поле  прерывистости  конструирования  центра". 

- Уху  еть... Чо  сказать-то  хотела.?! Подожди, дай  записать. На  всякий случай.

Дальнейший  разговор  протёк  в  том  же  русле. Роза  подняла  целый  пласт  воспоминаний. Но  чёт  не  упёрлось  обсуждать  с  ней  дальше   мировоззренческие  вопросы  о  политике, о литературе. Попрощались.

Попробовал  вечером   перечитать  Ремарка. Перелистал  Кафку, Камю, Ницше... Но не  вставило  уже, как  в  25  лет. Такая  же  фигня  и  с  Маркесом. Да  и  с  другими  латиноамериканскими  классиками. В школе, в  университете,   зачитывался, млел.

Среди  прочего, прочитал  тогда  и  "100  лет  одиночества". Очень  зашло, помню...

А  сейчас... Увы  и  ах... После  50  лет  не  идёт  вообще. Просто  полистал  те  мои  ориентиры  90-х. Только  мысль  закрутилась:

"- Да  ну  нах... Да  что  ты  такое  говоришь, бля".

На  этой  лирический  ноте  позвольте  закрыть  вечер  литературных  чтений  и  обсуждений. А  писать..?! Я  понимаю, у  психопатов  профессиональная  деформация. Им  всегда  надо  судить  людей, обобщать, выводами  всякими  делиться. Типа, раз  я   психологиня, так   я  обязана  учить  всех  мыслить   правильно, да  выводы  выдавать.
 
И  потом, кривыми  глухими  окольными  тропами, подводить  к  созерцанию  обочин  собственного  сознания. Которые  и  привели   в  столь  бедственное  положение  клиента. 
 
Вот  такая  рекурсия. О  характерах  психологинь. У  которых  есть  всегда  своё  мнение, да   по  всем  вопросам. Их  можно  назвать  увлечёнными  людьми. А  можно  и  людьми  с  лёгкой  еб@@цой.

Земля  круглая, за  углом  встретимся, Роза. Около  изнанки  сумеречного  сознания  персонажа, коим  являюсь  я. Влекомый  чреслобесием  и  бесконечной  дорогой  познания  сущего. А  риск  писательства. Меня  не  пугает. Будут  ещё  очерки.

На  связи, Роза... На  связи, моя  агрессивная  пассия...

Или.... Пассивная  агрессия.?!

Ну  не  силён  я  в  злободневных  терминах  психопатии.
Да  и  сами  эти  разговоры, на  тему  психоложества, знаете  ли, выматывают.