Не всё — от напряжения рваться венам.
Проходит шторм. И волны — как котята…
Утихнет зло — и снова, непременно,
Придёт в сознание: ты не виновата.
Тобой — волна пространственных иллюзий,
Пытаясь намочить твои подолы, —
Играла мягко, наподобье блюза,
А ты волне грозила частоколом.
И оседали на твоих ланитах
Зеленоватостью — морские брызги…
Волна жила, тобою не убита,
Не издавая шёпоты и визги.
Она вползла на рай песка морского
И гладила его своей ладонью…
А ты ждала — когда она застонет?
Да не дождёшься ты у ней такого.
Уйдёт на глубину, песком осядет,
Задержит вздох в коралловых просторах…
Не выползет. И больше не погладит.
Замрёт среди кораллового сора.
И только буря, только шторм великий
Её толкнёт на сполохи и блики.
И, будто память прошлого, проснётся…
Но… на песчаный берег — не вернётся.
Не всё от напряжения рваться венам
© Copyright: Тамара Полякова, 2025
Свидетельство о публикации №225071800296
Свидетельство о публикации №225071800296
Рецензии