Мальчик и чертополох...

Он шёл через поле, подальше от глупых шуток и обидных слов. Хотелось раствориться, стать ветром. Когда мальчик дошёл до края поля, где чертополох цвёл особенно густо, он вдруг заметил старика. Тот сидел на складном стульчике, рядом стоял мольберт. Солнце падало на него мягким светом, и в этой позе было что-то очень упрямо-смиренное.

- Вы художник? - спросил парнишка, неуверенно подходя ближе. Дед оторвал взгляд от рисунка, в цветных пятнах которого угадывались колючие стебли и сиреневые головки.

- Пенсионер, - усмехнулся он и прищурился. - А рисую, чтоб не забыть.

Мальчик опустился на корточки рядом.

- А не проще сфотографировать?

- Зрительная память, как и моторика, требует тренировки.

- Мордовник? - не унимался любопытный гость, разглядывая акварельный пейзаж.

- Чертополох. Хотя некоторые считают его сорняком.

Парнишка нервно сжал лямку рюкзака.

- Меня тоже.

Старик не стал торопиться с ответом, а цепко изучил лицо собеседника.

- По этому ты дёрнул из лагеря?

- А как вы узнали?

- Это несложно. У тебя на рюкзаке его название.

Мальчик не ответил. Где-то в небе звенел жаворонок, и тень от редких облаков скользила по холмам.

- А что, если хочется убежать, потому что все достали? - бросил он вдруг, словно с вызовом.

- Всю жизнь не набегаешься, - ответил дед, плавно дирижируя кистью.

- Не терпеть же.

- А ты представь, - продолжил он, - Что ты добежал до черты и бежать больше некуда. Что тогда будешь делать?

-  Не знаю...

- А чертополох цветёт, -  старик окинул взглядом поле. - Гляди, ответы они повсюду, стоит только приглядеться.

---

Поле тянулось до горизонта, тёплое, с выгоревшей травой и сиреневыми звёздочками. Дед сидел рядом и продолжал сосредоточено творить. На картине чертополох был почти живой - в нём чувствовалось нечто большее, чем просто растение. 

- И всё же хорошо, когда ты на воле! - вдохнул полной грудью мальчик.

Старик улыбнулся.

- А что для тебя воля?

- Ну… - замялся малец. - Это когда можно идти, куда хочешь. Делать, что хочешь.

- Воля разной бывает. Как ветер - несёт куда захочет. А бывает, как корень - держит крепко в земле, когда буря. Одна, как возможность что-то не делать и  другая, когда ты сам заставляешь себя действовать или от чего-то отказываться.

- А вы заставляли себя?  - мальчик задумчиво вертел сухую веточку.

- Было дело. Когда прыгал с парашютом.

- Вы больше не боитесь высоты?

- Ещё как боюсь, - блеснул в глазах деда озорной огонёк. - Но вид с высоты шикарный.

Пока он водил кистью, беглеца окончательно сморило, он зевнул, устало потянулся и, не раздумывая, прилёг прямо на траву, подложив под голову рюкзак.

- Сам любил в детстве тут, на солнышке, покимарить… -  завистливо заметил живописец.

---

Когда парнишка проснулся деда уже не было, как и его мольберта. Всё осталось таким, каким было всегда и всё же что-то изменилось, словно окружающий мир стал чётче.

Он дошёл до своего кубрика молча. Уже перед сном, разбирая рюкзак, он нашёл там аккуратно сложенный лист. На нём пестрел чертополох - немодный, но стойкий, в лучах летнего солнца. А в уголке рисунка едва заметная надпись: "Вольному - воля".

- А чертополоху - поле... - улыбнулся мальчик, то ли сам себе, то ли невольной рифме.