Нейронный эфир

Нейронный эфир

Город плыл в кислотном мареве, сотканном из миллиардов мысленных импульсов. Я затянулся чипом "MindFlux", ощущая, как чужие нейроны прошивают мой мозг.

— Ты видишь только то, на что настроен твой фильтр, — скрипучий голос моего нейромеханика доносился сквозь гул трансляций.

Над головой проплывали голограммы чужих миров:

*Там, где для банкира с 80-го этажа небо было кристально синим, у девчонки с подпольного уровня оно струилось ядовито-зелёным.*

Конфликт реальностей
Бар "DataStorm" вибрировал от диссонанса. Двое клиентов — киборг-наёмник и биохакер — уже полчаса спорили о цвете стены.

— Она ЧЁРНАЯ, мудак! — орал наёмник, сжимая кулаки с встроенными клинками.

— Серо-голубая, — монотонно повторял хакер, щёлкая чипом в виске.

Я включил нейросканер. Их мыслеформы бились, как пьяные мотыльки:

У одного — воспоминания о пожаре в орбитальном доке.
У другого — детство в подводных куполах Марса.

— Вы оба правы, — бросил я, наливая себе синтвиски. — Просто ваши процессоры декодируют реальность по-разному.

Перехват
Моя работа — находить артефакты в нейронном эфире. Сегодняшний заказ — мысленный вирус, заражающий людей воспоминаниями о несуществующей войне.

— Смотри, — шептала наушница Айко, протягивая кабель с прямым подключением к моей темпоральной доле. — Это не хак. Это чья-то настоящая память.

В сканере вспыхнули образы:

Корабли с парусами из плоти.
Солнце, пульсирующее, как рана.
И мы — не те, кем должны были стать.

Я резко отключился. По лицу текла кровь из левой ноздри.

— Это не вирус. Это чья-то реальность прорвалась в наш слой.

Смена частоты
На крыше, где сигналы города сливались в радиоактивный туман, я настроил имплант на "чистую волну".

— Попробуй, — Айко вставила мне в рот сигарету с психоделиком.

Мир сдвинулся.

Небо стало фиолетовым. Рекламы заговорили на забытых языках. А в переулке внизу что-то с множеством глаз повторяло мое имя.

— Видишь? — её голос звучал уже изнутри. — Ты просто нашёл другой канал.

Эпилог
Теперь я знаю правду.

Нет "объективной реальности". Есть только бесконечные наложения мысленных полей.

Кто-то в параллельном слое считает меня галлюцинацией.

Я закуриваю ещё одну сигарету. Пусть попробуют доказать обратное.