Тропинка домой

Лес начинался сразу за деревней. Каждый раз, когда Артём входил под сень деревьев, он словно попадал в зачарованный мир.
Он шёл медленно, вдыхая свежий воздух. Где-то затрещала белка, перескочив с одной ветки на другую. Артём остановился и посмотрел вверх, улыбнулся — эти пушистые зверьки были  частью леса, добрые его хранители.
Он не спешил. Под ногами вилась узкая тропинка, ведущая к старому дубу — месту, куда он часто приходил мальчишкой. Там они с отцом строили шалаш, с матерью собирали землянику, там дед учил его различать деревья и слушать птиц.
Артём остановился у дуба. Он был всё таким же могучим, как в далеком детстве. Артём легонько коснулся коры.
— Привет, старик, — тихо сказал он.
Грудь наполнилась воздухом. Чистым, прохладным, родным. В этом воздухе чувствовались не только запахи сосны и мха — в нём была сама память. Память о людях, что подарили ему любовь к этой земле.
Он сел у дерева, прислонился спиной к стволу. Мимо пролетела стрекоза, лес шелестел листвой, как будто шептал что-то своё, вечное.
— Родина… — прошептал Артём. — Не просто слово. Это земля, воздух, свет, всё, что внутри меня.
Сидя в тишине, он понял: куда бы его ни занесла жизнь, какой бы шум ни царил в других местах — здесь, среди деревьев, на этой тропинке, он всегда будет чувствовать себя дома.
Артём поднялся, стряхнул с брюк опавшие листья. Солнце клонилось к горизонту, пробивая сквозь кроны золотые лучи. Всё в этом свете было тёплым — и воздух, и земля. Он ещё раз огляделся: дуб, ручей вдали, тропинка, ведущая обратно к деревне… Всё это было частью его, как сердце, как память.
Он шёл обратно медленно, с чувством, будто нёс в себе частичку леса. Он знал: стоит закрыть глаза, вдохнуть глубже — и лес вновь оживёт в нём. Потому что Родина — это не только место на карте. Это место в сердце.
И пока оно бьётся, тропинка домой не зарастёт.