Мотыльки

 
Когда маленькие печали собираются вместе, словно ручная стайка прекрасных мотыльков. Они не птицы, чтобы лететь на юг, не знают дорог и не ищут ночлега. Беспокойно кружатся у любого источника света, где есть хоть капля   тепла. Они бьются о стекло, словно ищут знакомые лица в этом незнакомом мире.
Представьте себе, как маленькие грустинки собираются вместе, как стайка ручных мотыльков. Они не похожи на птиц, которые улетают на юг, они не знают туда путей, никогда там не бывали, и не ищут места для ночлега. Они  просто суетятся у чего либо как это делают праздные и прочие мысли в наших головах, притягиваемые светом и теплом мыслей и размышлений живущих в нашем мозге. Они натыкаются на преграды, бьются о стекло, сталкиваясь друг с другом - будто пытаются найти знакомые  мысли  и  лица среди всего этого.  Они беспокойно кружат вокруг, где есть хоть малейший свет и тепло словно отчаянно ищут знакомые лица, пытаясь ухватиться за что-то родное и нужное им. 
Когда - печалей маленьких союз,
Прекрасных мотыльков - ручная стайка,
Которые не птицы и на юг,
Дорог не зная, на ночь не летают.
Кружатся беспокойно у колонн-
Любых, где свет и от тепла крупицы,
И бьются, натыкаясь на стекло,
Знакомые - выискивая лица.
Их крылья, словно тонкая вуаль,
Трепещут в свете, ищут отраженья,
В стекле мелькает призрачная даль,
Где нет ни боли, ни забвенья.
Они не знают, что за этой гранью
Лишь холод , пустая  и темнота,
Что их стремленье, их очарованье,
Влекут к концу, где ждет лишь пустота.
Но в этой суете, в бессмысленном  полете,
Есть отблеск жизни, хрупкой но живой,
И каждый взмах, и каждый поворот их,
Напоминает нам о нас самих, порой.
О том, как мы, в погоне за мечтою,
За призрачным теплом, за светом дня,
Бьемся стучимся в двери, что стоят стеною,
И ищем то, что не найти нам, в них.
Их танец – это танец наших снов,
Несбывшихся надежд, забытых слов,
И в каждом мотыльке, что бьется вновь,
Есть отголосок наших прошлых зовов.
Они не ведают, что свет для них всего - обман,
и что колоннада – лишь пустой каркас,
И каждый их удар – как горький, злой капкан,
Что забирает силы, гасит силы.
Но в этой хрупкости, в их нежном трепете в ночи
Есть сила, что не сломлена, жива,
И в каждом взмахе, в каждом их полете,
Звучит мелодия, что вечно будет нова.
Они – лишь миг, мгновение в ночи,
Но в этом миге – бесконечный путь,
Где свет и тень, где радость и ключи
От тайн души, что вечно неизменна.
И пусть летят, пусть бьются о стекло,
Пусть ищут то, чего не обрести,
В их хрупком танце – вечное тепло,
И мудрость жизни, что нам не пройти.

Но в этой хрупкости, в их нежном трепете,
Есть сила, что не сломлена, жива,
И в каждом взмахе, в каждом их полете,
Звучит мелодия, что вечно будет нова.
Они – лишь миг, мгновение в ночи,
Но в этом миге – вся их жизнь,
Где свет и тени, где радость и ключи…
 Их крылья – это наши устремленья,
Их свет – надежда, что живет в груди,
Их боль – сомненья, наши заблужденья,
Что не дают найти  нам истину в пути.
Но даже в здесь в  слепой погоне,
Есть красота, что трогает до слез,
В их хрупком танце, в их немой агонии,
Есть отклик наших самых тайных грез.
Они не знают, что их путь конечен,
Что свет их – лишь обманчивый мираж,
Но в этой вере, и порыве вечном,
Есть что-то большее, чем просто страж.
Есть отблеск вечности, что в каждом миге скрыта,
И в их полете – мудрость бытия,
Что даже в боли, в хрупкости забытой,
Живет любовь, что вечностью полна…