На уборке

На речушке вечерняя дрёма.
И с ленцой как бы волны бегут.
Золотист горизонт, как солома,
Что на поле, согреться чтоб, жгут.

День не тёплый заря предрекает.
Лишь бы дождик не лил на поля,
Где комбайны хлеба убирают,
Что в колосьях взрастила земля.

Вновь в зарю упираются взоры,
Точно в ней лишь надежда крестьян.
Фары жгут темь вокруг. Комбайнёры
Метят в утренний въехать туман.


Рецензии