Рассказ Монаха, который решил уйти

Mara, [13.07.2025 20:20]
Жизнь монаха, который решил уйти.Он просыпался до рассвета.
Девятнадцать лет. Каждый день.
Очищал камни у ступ, подметал внутренний двор, повторял мантру — не вслух, а внутри.
Он был монахом. Был — потому что так сказали. Потому что с детства его привели в храм, где учили молчанию. Учили сидеть. Дышать. Ждать просветления.

Но с каждым годом — становилось тише.
Не в уме. А в храме.
Будда на алтаре не говорил.
Стены больше не дышали.
И даже благовония, когда-то наполнявшие пространство золотыми волнами — теперь казались пеплом, который не горит.

Он начал чувствовать:
не пустоту — а отсутствие Жизни.

Ночью он выходил на крышу храма. Смотрел на звёзды.
И однажды — понял: он не чувствует.
Не Любви. Не Света. Не Бога.

Он чувствует только пыль, накопившуюся за века.
И голоса, которые больше не принадлежат живым.
В тот вечер он не заснул.
Он просто сидел. До утра.

А утром — не надел одежды монаха.
Сложил их у входа. Низко поклонился алтарю. Не как Богу. А как Учителю, который больше не учит.
И вышел. Без слов.

Он шёл долго. Дни. Ночи.
Пока не пришёл в лес.
И там — в тишине ветра, шелесте листвы, запахе сырой земли — он впервые услышал Будду.
Не голос.
Не слова.
А Покой.
И Простоту.

Он сел под дерево. Закрыл глаза.
И за много лет — не ждал просветления.
Он просто был.
И Тишина больше не была пустой.

Она стала Домом.
Потому что Будда — не в храме.
А в выборе.

Mara, [13.07.2025 20:22]
«Пепел под лотосом»

Когда-то Будда сидел под деревом Бодхи, не стремясь к власти, не призывая никого к поклонению. Он просто хотел выйти. Выйти из цикла боли, иллюзии, перерождений. Он говорил: всё, что ты видишь — страдание. Но и путь к освобождению — внутри тебя.

Он не строил храмов. Не создавал церквей. Не требовал крови или принесения себя в жертву. Он давал путь.
Колесо Дхармы — не ловушка. Это ключ, способ понять, как выйти.

Но прошло время. Люди, как всегда, пришли за силой. За системой. За формой.
И философия стала религией.
И религия стала бизнесом.
И бизнес — крепостью.

Место, где Будда учил свободе, обнесли стенами.
Вместо безмолвного взгляда внутрь — началось бесконечное повторение чужих слов.
Мантры, которые были звуком освобождения, стали мантрами заточения.
Фигуры Будды, что несли Тишину, поставили на алтарь как идолов.
А ведь он сам говорил: «Если встретишь Будду — убей Будду».
Это не про жестокость. Это про то, что даже он — не ответ.

Но люди не услышали.
Пепел от древних благовоний скапливался в храмах.
И духи, что приходили к свету — перестали приходить.
А вот мёртвые — пришли.
Они нашли путь в пустые молитвы. В страх. В отчаяние.

Некрополь — не всегда кладбище.
Иногда это монастырь, в котором больше не звучит Жизнь.
Где каждый звук — лишь эхо древнего знания, которое больше никто не применяет.

В этих местах больно.
Человек приходит за тишиной — а уходит с тяжестью.
Он не знает, что священные земли превратили в воронки боли.
Что алтарь, где когда-то распускался Лотос — теперь пьёт эмоции.
Не любовь. Не осознание. А просто: чувства. Как топливо.

Кто сделал это?
Те, кто всегда делают.
Те, кто боятся, что человек выйдет.
Что он поймёт, что Бог — это не внешнее существо, а внутренний выбор.
Те, кто кормится от забвения. От искажённого света. От фальшивой веры.

Философия Будды не умерла. Она просто спряталась.
В глазах того, кто молчит, но видит.
В поступках того, кто не требует, но несёт.
В том, кто сам становится Путём. Не учением. Не проповедью. А тишиной.

И если ты войдёшь в храм, и тебе станет тяжело — выходи.
Это не ты плох. Это место мертво.

Живое — не требует преклонения.
Оно даёт путь.
И отпускает.

Маржена Горбова