Глава 5

Разговор с тем, кто здесь дольше

В Аду не бывает случайных встреч.

Если кто-то подошёл — значит, для чего-то.

Я сидел в пустом сквере.
Ржавые качели. Ободранные скамейки.
Гнилой асфальт.

Курил.
Просто курил.

Никто не мешал.
Вокруг — пусто.

И тут — шаги.

Чёткие. Тяжёлые.

Я поднял глаза.

Высокий мужчина. Лет сорока пяти.
В чёрном пальто.
Без эмоций на лице.

Встал рядом.

Молча.

Минуту. Две.

Я выждал.

— Садитесь, если хотите, — сказал я.

Он сел.
Достал сигарету.

Закурил.

Молчали.
Минут пять. Может, десять.

Потом он сказал:

— Ты пишешь книгу.

Не вопрос.
Факт.

Я кивнул.

— Почему?

Я подумал.

Потом ответил:

— Чтобы хоть что-то было сделано до конца. Чтобы понять самому. Чтобы, может, кто-то, кто сюда ещё не упал, не совершил тех же ошибок.

Он кивнул.

— Неплохо, — сказал он. — Немногие здесь додумываются до этого. Большинство жрёт себя. Или других. Или окончательно тухнет.

Я посмотрел на него:

— А вы… кто?

Он усмехнулся:

— Один из тех, кто здесь дольше. Сильно дольше, чем ты.

Я молчал.

Он продолжил:

— У всех здесь поначалу одна мысль: «как выбраться».
Потом — «как не сдохнуть окончательно».
Потом — «зачем всё это».

— И есть ответ? — спросил я.

Он затянулся.

— Есть. Но ты сам должен его найти.
Любой чужой ответ здесь — яд.

Я кивнул. Понимал.

— Но я могу сказать одно, — добавил он.

— Здесь нет пути назад.

Я молчал.

Он бросил бычок. Раздавил.

— И нет пути «вверх».

Пауза.

— Есть только путь сквозь.

— Сквозь что?

Он посмотрел прямо в мои глаза.

— Сквозь себя.

И ушёл.

Я остался на скамейке.

Сигарета догорела в пальцах.

Сквозь.

Я сидел и думал.

Что значит — сквозь?

Сквозь вину?

Сквозь любовь?

Сквозь пустоту?

Или — сквозь весь Ад?

Теперь я пишу это не просто чтобы «дописать».

Я хочу понять — что это за путь.

И если найду его — запишу.

Чтобы те, кто придёт сюда за мной, не потерялись совсем.

Потому что хуже самого Ада — только одно:
не знать, зачем ты здесь.