Глава 8 Проснулся

Сегодня утром я проснулся живым.
Просто проснулся. Без видений, без звёздных порталов, без мухоморов и распада на кванты.
Лежал на той же кровати. В том же теле. Всё ещё на Земле. Всё ещё в аду.
Телефон молчал. Я тоже.
А потом: "Привет, ты как?" — как будто всё это время ничего не было.
Как будто мы не выжгли друг друга до костей.
Как будто она не заблокировала меня везде, а я не пытался умереть от невозможности быть рядом.
Как будто.
– А я как? Да вот, не умер. Пока.
Я не стал спрашивать, зачем она пишет.
Я знал. Призраки всегда возвращаются. Они питаются вниманием.
Её внимание к себе было бездонной ямой, и я был одним из тех, кто по глупости прыгнул туда с головой, думая, что это любовь.
Она флиртовала. По привычке.
– У тебя всё так же голос красивый.
– Ты, наверное, уже с другой, да?
– Соскучилась.
Соскучилась, ****ь. По кому? По тому, кого ты растоптала, пока он рыдал на кухне и думал, вешаться или просто замолчать навсегда?
Соскучилась по корму. Душевному. И я снова был нужен.
Но я уже знал правила. Я видел её лицо в аду. Я видел, как дьявол целует ей лоб.
Я не мог забыть.
Она хотела встретиться. Просто погулять.
Просто кофе.
Просто поцелуй.
Просто... — всегда это "просто", которое превращается в то, от чего потом собираешь себя по осколкам.
Я знал, чем всё закончится. И всё равно согласился.
Мы сидели в кафе.
Та же кондитерская, где она ела сметанник и говорила:
"Я не люблю поцелуи" — перед тем, как поцеловать меня так, будто это был её последний.
Теперь она сидела напротив. Новая прическа. Новый запах. Те же глаза.
Зелёные, с чёрным. Прямо в сердце.
– Ты изменился, — сказала она.
– Да. Я умер.
– Серьёзно?
– Абсолютно.
Я больше не нуждался в ней.
Не хотел трахнуть. Не хотел спасти.
Я просто наблюдал. За женщиной, которая стала моей метафизической пыткой.
И за тем, как я отпускаю.

На следующий день она снова написала.
– Я не спала почти, думала о тебе.
– И что надумала?
– Что мне с тобой было по-настоящему хорошо.

Я читал эти строчки как хирург смотрит на старый рубец.
Уже не болит, но ты точно знаешь, где он.
И в какой день тебя там однажды проткнули.

Она снова предлагала встретиться. Уже не "просто кофе". Уже:
– Можно я приеду к тебе? Устала я. Очень. Просто хочу рядом полежать.

Раньше я бы уже пылесосил, ставил бокалы, подбирал музыку и трусы.
Теперь я просто смотрел в окно.
И думал: а что будет, если сказать "да"?

Я сказал.
Потому что герой не может победить демона, пока не заглянет ему в пасть второй раз.
Пока не проверит, действительно ли вышел из плена.

Она приехала ночью. Без косметики. В сером свитере. С заплаканными глазами.
– Я, наверное, тебя не достойна.
– Поздно уже думать, кто кого достоин.

Она залезла ко мне под одеяло.
Молчала. Потом вдруг обняла.
Долго.
По-настоящему. Или почти.

– Почему ты меня простил?
– Я тебя не прощал. Я просто умер.

Потом был секс.
Не как в порно, не как на балконе, не как в мечтах.
А как прощание.
Каждое движение было: "До свидания."
Каждый вздох: "Никогда больше."

А потом она заплакала.
Снова.
Как будто что-то в ней действительно болело.
И я — как дурак, снова пожалел. Снова прижал.
– Я рядом.
Хотя знал: нет. Я уже далеко. Я уже вне.

Она уснула, положив голову на мою грудь.
А я смотрел в потолок.
И думал: всё, что было между нами — это ад.
Красивая, чувственная, яркая пытка.

Потолок и тишина...

Я впервые не не прокручивал диалоги в голове.
Не фантазировал, как мы снова поженимся, родим еще дочку и построим дом с верандой.

Она была моим адом.
Моей ловушкой. Моей наркотической ломкой в обёртке "любовь".
Я её хотел — как хочет смерть тот, кто устал жить.