Возможно, за мысль эту просто распнут,
Но зреют сомнения в зёрнах,
Что было дано ей счастливых минут
Не меньше, чем горьких и чёрных.
Какие мужчины любили её,
Какие ценили поэты!
Лишь память об этом спокойно возьмёт –
И сумерки сделает светом.
Но разве о счастье положено петь,
Улыбку под трауром пряча?
Её нарекли так изысканно ведь
Прекраснейшей музою плача...
И вот – обречённая – на эшафот,
Счастливых теней не тревожа,
Она до сих пор вереницу ведёт
Агатовых – чёрных – обложек.
Ахматова
© Copyright: Олег Вязанкин, 2025
Свидетельство о публикации №225072101718
Свидетельство о публикации №225072101718
Рецензии
