Мы бредим все словами новыми,
Чтоб дрожь от чтения прошила,
Но так отчаянно срифмовывать
И нынче многим не под силу.
И коль в строку удастся встраивать
Разгневанные части речи,
Мы вспоминаем вдруг тогда его –
И видим, что гордиться нечем:
Те рифмы, что на глаз мы свежими,
В разнос идущими считаем,
В его стихах на раз отслеживать –
Работа, в сущности, простая.
Он в этом поле жил так истово,
Его надел так мощно вспахан,
Что не тома в музее б выставить –
От пота мокрую рубаху.
Таких стихов, хоть режь, не вышколить,
Не приручить к лотку и цепи,
Они припрячут нож под мышками
И в должный час наотмашь влепят.
Когда что строчка – то метафора,
Когда и век спустя не свергнут –
Не ремесло в руках у автора,
А дар – заслуженный и верный.
Пастернак
© Copyright: Олег Вязанкин, 2025
Свидетельство о публикации №225072101721
Свидетельство о публикации №225072101721
Рецензии