На огонь слетались мотыльки,
Жар манил навязчиво и грубо.
Жгли костёр на берегу реки.
Пели в унисон оркестра трубы.
Свежестью тянуло от реки,
Бабочки плясали в ярком свете.
Видела я: гибнут мотыльки,
Будто нет им места на планете.
Почему стремятся так к огню?
Магия волшебная довлеет.
Впечатление давно храню,
Дымом от костра едва повеет.
Для кого-то радость свет-костёр,
Мотылькам – погибель, боль разлуки.
Сладострастен жар, но как хитёр,
Обжигает жертвам крылья, руки.
На огонь слетались мотыльки,
Хохот эхом раздавался в чаще.
Пар-туман плыл парусом с реки…
Вспоминается картина чаще…
На огонь слетались...
© Copyright: Татьяна Цыркунова, 2025
Свидетельство о публикации №225072100427
Свидетельство о публикации №225072100427
Рецензии