Тропа между горами...

Ветер гулял по ущельям, вздымая пыль и шепча древние слова. Здесь, среди каменных исполинов, люди часто теряли себя. Одни пытались проломить скалы лбом, другие — покоряли вершины, чтобы доказать что-то миру. Но мудрость приходила лишь к тем, кто искал путь между.

— Сильный духом — не тот, кто ломает горы, а тот, кто находит тропу между ними, — сказал старик, сидя у потрескивающего костра. Его лицо было изрезано морщинами, как карта неизведанных земель.

Рядом юноша, сжав кулаки, возразил:
— Но разве подвиг не в победе? В том, чтобы сокрушить преграду?

Старик бросил в огонь сухую ветвь.
— Сломаешь одну гору — встанет другая. Перейдешь одну — упрешься в следующую. А жизнь — не состязание с камнем.

— Тогда в чём смысл?

— В том, чтобы идти, не ломая себя.

Юноша замолчал. Пламя лизало темноту, и в его глазах отражались две дороги: прямая — в каменную стену, и едва заметная — огибающая скалу.

— Насилие — последний аргумент бессилия, — продолжил старик. — Тот, кто ищет обходные пути, видит мир шире. Он знает: иногда сдаться — не поражение, а перегруппировка. Позволить реке течь вокруг, а не останавливать её грудью.

— Но так можно и затеряться…

— Или найти себя.

Утром юноша свернул в ущелье, где скалы расступались, будто приглашая пройти. Он шёл, чувствуя, как ветер — тот самый, что раньше казался препятствием — теперь наполняет паруса его души.

А старик смотрел ему вслед и улыбался. Ведь настоящая сила — не в рёве бури, а в умении подставить ей крыло.