Поэтика

Пролог
Поэтика в прозе осознанна. Она словно бабочка из слов. И в буквах не путается, она между предложениями парит.

Глава 1
Какое это слово, что-то не разобрала. А если непонятно слово, то как быть дальше. Что станет ясным и понятным. Какой выстроится диалог. Мысли бродят среди лучей света. Идут через мозговые проводники. Выстраиваются в цепочки, линия за линией. Куда это всё приведёт?

Глава 2
«Бабочка несёт слово. Она его может закружить, уронить на цветок. А интересно какого цвета цветок, либо что это за слово.»

Глава 3
Родина. Она отражение любви и чести. Родина, как мягкие ладони матери. Русский народ, как божество души. Мать – женщина «Бога». Эта женщина, как добро земли.

Глава 4
Духовность, как богатство вселенной. «Я ничего не скрываю. Я творю. Из души выпорхнула красивая бабочка.»

Глава 5
«Полетала над книгой, раскрыла крыльями нетронутые страницы.» Я её наконец-то увидела. Засняла в полёте.

Глава 6
Уже нет бабочек. Зима. Дома свет от вербовых веточек. Ясный луч сердечек. Я многое люблю.

Глава 7
Напиши вот это слово три раза и задумайся над главным. «Мир. Мир. Мир.»

Глава 8
Прав, может быть, кто угодно. А когда ты будешь сама права. Справедливость, которая несущая правду. Твоё озарение души.

Глава 9
Хочу суши в день Поэтики. «Колокольчики звенят, а о чём говорят. В тиши и свете, в радости, как в карете.»

Глава 10
Та бабочка не даёт покоя,
Она непредвиденное чудо,
Коснётся цветочного строя,
Зазвенит цветок Нурдо.

Глава 11
Ночной голос задребезжит,
Как лунная волшебная палочка,
И словно ёж пробежит,
«Осталась в душе иголочка.»

Глава 12
Поэтика не проста,
Но она чудодейственна,
Философия тонка,
Она как конкретика.

Глава 13
Поэтичность растворится в воде,
Круги останутся,
И чувствуется напряжение в оде,
«Пусть мечты возобновляются.»

Глава 14
Одна осуществилась мечта,
А за ней другая,
Но шатается корабля мачта,
Набегает волна тёмная.

Глава 15
Бабочка перелетела через мост, а в реку кто-то бросил книгу. И о чудо! Бабочка перенесла на своих крыльях эту книгу. Это была маленькая книжечка, в которой были иллюстрации города.

Глава 16
Тишина разрывает сердце на части. Тогда слышен звон цветка Нурдо. Это тобой выращенный цветок. Это колокол твоей души.

Глава 17
Страница за страницами проходит жизнь. Поэтика остаётся. И паузы межстрочные, а справедливость не заменят. Голос Нурдо будет во все времена года. Это твой внутренний голос.

Глава 18
-Тишина, что ты мне скажешь? Посочувствуешь, либо махнёшь молча.
-Не забывай о цветке. «Он как талисман родины. Пусть он останется навсегда с тобой.»
Глава 19
И умирает бабочка на страницах моей книги. Её ещё никто не прочёл. Она написана сегодня утром. Когда солнце встаёт, когда луч слегка пробивается из облаков. И так рано. И уже ранено сердце. Сердце поэта. А может быть, это и сердце бабочки, которое уже не бьётся.

Глава 20
Поэтика из слов мелодична и гармонична. Она как живописная акварель. Вот она иллюстрация бабочки в книге. Картина из живых слов, оставляющая впечатление.

Глава 21
Темнота волны несёт в себе тайну. Она шепчет о том, что скрыто за горизонтом, где встречаются небо и вода. Корабль качается, но не сдаётся, будто сама судьба держит его на плаву. Мачта скрипит, но не ломается — символ упорства, которое живёт в сердце каждого, кто верит в чудо. 
А бабочка? Она теперь — сон, что кружится в вихре воспоминаний. Её крылья, когда-то раскрашивавшие мир, теперь стали частью тишины. Но даже в этой тишине есть музыка — та, что звучит в душе, когда ты закрываешь глаза и слушаешь себя. 

Глава 22
Утро пришло неожиданно, как озарение. Солнечный луч пробился сквозь тучи и коснулся страницы, на которой ещё не высохли чернила. «Пиши, — прошептал ветер. — Пиши, пока слова не улетели, как те бабочки». 
И я пишу. О любви, которая сильнее бурь. О Родине, что согревает даже в стужу. О словах, которые, падая на бумагу, становятся мостиками между сердцами.   
«Мир. Мир. Мир.» — звучит, как мантра. Но что, если мир — это не просто отсутствие войны? Что, если это — цветок Нурдо, что звенит от прикосновения крыльев? Или та иголочка в душе, что напоминает: даже в покое есть движение. 
Философия тонка, но она — в каждом вздохе. В каждом «спасибо», что ты говоришь жизни. 

Эпилог
Роман не закончен. Он не может быть закончен, потому что поэтика — это дыхание. Оно то ускоряется, то замедляется, но не прекращается. 
Бабочка, Родина, волны, слова — всё это теперь часть чего-то большего. Часть тебя. 
А значит, история продолжается...