Пройдёт немного лет,
Лет тридцать или сорок.
Непризнанный поэт-,
Макулатуры ворох.
Покину этот мир,
Совсем без сожаленья.
Не буду я кумир,
Сожгут стихотворенья.
Уйду в густой туман,
С водой исчезну талой.
Мне надоест обман,
И буду я усталый.
У жизни есть конец,
И есть её начало.
И сам конец-венец,
О том, что жизнь молчала.
Когда-то может быть,
Исчезнет ложь, как тучка.
И что бы не забыть,
Придёт к могиле внучка.
И даст простой ответ,
Скучающим старухам:
«Лежит здесь дед-поэт,
земля путь будет пухом».
Когда-нибудь
© Copyright: Блинков Михаил Иванович, 2025
Свидетельство о публикации №225072201080
Свидетельство о публикации №225072201080
Рецензии