Виртуальная любовь

   Фрейд велик. А интернет — не менее. Он, как водится, всё стерпит: и комплексы, и харизму, и бабочек, и их похороны.
Когда-то любовь приходила внезапно: на танцах, в автобусе, в очереди за селёдкой.
Теперь она приходит… в личку. Ага.

Сообщение. Три-четыре слова, переворачивающие Вселенную:
"Привет, красотка. Как ты?"
Матушка моя… Можно подумать, что вместе делали своему малышу обрезание… или ещё чего...

Ну, ты — так ты.
Дрожат коленки, хоть ты и сидишь. В животе — не бабочка, а Wi-Fi роутер, мигающий всеми огоньками.

Химия? О да. Но скорее — бытовая: фосфаты, кальций, дурь и Дюрекс.
Ты влюбляешься в набор букв, в эмодзи, в «ах ты мой тигр, мур-мур» — и всё.
Он — весь из пикселей, но почему-то сексуальнее мужа, который жрёт на кухне третью отбивную и храпит, как паровоз, попутно выделяя ту же химию — углекислый газ.

И вроде никакой измены нет. Просто «лайк». Просто «ахаха». Просто час ночи, ты в пижаме, а от него — такая романтика:
"Я скучал. Расскажи, как пахнут твои волосы?"
(Ты отвечаешь: «Как шампунь за 12.90». Он пишет: «Мммм… возбуждает…») Ух…

Виртуальный, блин, прЫнц — всегда свеж, поэтичен и внезапно исчезающий.
Стишки копирует быстро и к месту.
Пишет: «Это всё моё… для тебя одной…»

Через месяца два рыцарь клавиатуры жалобно просит тысячу долларов — на публикацию своих шедевров. Чтобы не пропали в тумане безвестия, а вышли в люди.
И тут… экономическая жаба берёт вверх. Побеждает реальность.
Ох, ах... как-то мгновенно всё рассеивается. И быстро переводит воздыхателя в чёрный список — баню без мыльной пены, мочалки и берёзовых веников.

Вот она — виртуальная любовь.
Без запаха. Без прикосновений. На хрен тактильность. Зато сколько мудрых слов и поэзии…
Без трусов на батарее.

Перспективы? Ну… аж живот загудел. Кому нужна беременная голова?

Но зато — сколько драмы!
Просьбы о помощи, слёзные письма: «Верни её… Я спился… Я не живу… Она была всем…»

Ты читаешь это — случайно, из любопытства. Или под анонимным логином.
Смотришь на этого клавиатурного Чайльд-Гарольда — и думаешь:
Нет. Всё. Хватит. Страсть страстью, но я, извините, не психотерапевт по вызову.

Виртуальная любовь — она как холодец: дрожит, блестит, но остыв — становится непригодной.
Потому что, как бы ни трепетало сердечко в ответ на «мур-мур», оно хочет видеть не гифку с тигром, а реального человека — желательно не в трусах с картошкой и без поэтических намёков на эксклюзивность.

Потому что ни один смайлик не согреет ночью. Ни один чат не обнимет.
А виртуальные обнимашки — это как воздушный поцелуй в плексиглас.
Эффектно. Бессмысленно.

Так есть ли она — эта самая, с большой буквы, ЛюбФФФь в сети?
Есть. Конечно. В голове. В фантазиях. В гормонах. В экране.

Но, как показала практика, при первом запросе на тысячу долларов она, как правило, плавно превращается в PDF-файл и ознакомление с инструкцией:
«Как заблокировать мошенника».

Фрейд бы оценил.
Он бы только добавил:
— "Любовь и смерть побеждаются действительностью. А главное — Wi-Fi отключайте иногда. Спасает."