Я твоей любви не понимаю,
Не кружится больше голова.
Я, увы, от счастья не летаю,
Вдруг исчезли нужные слова!
Говоришь, что я капризной стала,
Требованья слишком поднялись!
То не так! Мне нужно очень мало,
Чтобы ты сказал мне : "Улыбнись!"
Хочется глаза чтобы блестели,
Был не равнодушным, добрым взгляд!
Чтоб в мечтах мы вместе улетели,
И полётам тем ты был бы рад!
Что- то всё пошло не так как нужно,
Разобраться в том по силам нам!
В мире без любви темно и душно,
Не лететь ей к грусти облакам!
И те облака дано развеять,
Солнышко любви прольёт свой свет!
Все, кто хочет в радость любви верить,
На любой вопрос найдут ответ!
Без любви темно...
© Copyright: Татьяна Ромм -Рябухина, 2025
Свидетельство о публикации №225072300138
Свидетельство о публикации №225072300138
Рецензии
Душевные стихи, спасибо! http://proza.ru/2024/08/08/1296
С теплом, полковник Чечель. (Евгений Евтушенко
Усевшись с подружками тесным кольцом,
Отбросив условности ношу,
Спешишь рассказать со счастливым лицом
Какой он простой и хороший.
Отбросив учебник, конспект и чертёж,
Бесцельно по комнате бродишь
и ждёшь: скорей бы минуты свиданья.
Вы вместе идете, течет разговор,
Он бережно взял свою руку...
И кажется милым тебе всякий вздор,
Забыла с ним горе и скуку.
Проходят недели, летят вечера,
Свидания ждешь ты, тоскуя,
Ведь в парке над морем впервые вчера
Узнала ты страсть поцелуя.
Ты любишь бродить с ним, где нет никого,
Где на воду падают тени.
Зачем ты дрожишь, обнимая его,
Впервые садясь на колени?
А он, как во сне , обнимал , целовал,
Сжимал твои девичьи груди.
Ты тихо шептала: "Бесстыжий какой",
А он отвечал: "Ну не буду".
И вновь вы у моря, и вновь вы вдвоём,
Тебя он так страстно ласкает.
Зачем ты, глупышка, не хочешь понять,
Любви ведь такой не бывает.
Шальные глаза его страстно горят,
Ты чувствуешь дрожь его тела,
Ты падаешь на спину, листья шуршат,
Зачем не толкнёшь его смело?
Не знаю, подумаешь ты о себе
В миг первой мучительной боли...
Бессильно раскинулась юность твоя,
Ты уж не девушка больше.
Проходит неделя, другая, он сух,
Ты тоже, встречаясь, не рада.
О, как же, наивная, ты не поймешь,
Тебя ему больше не надо.
Ты знаешь, он юность твою погубил,
Хотя называл дорогою.
Ведь даже тогда он тебя не любил,
Когда обладал он тобою.
Но ты над письмом его долго сидишь,
Волнуясь до капелек пота...
А та, что живёт у него на груди-
На сером любительском фото.
Она заставляет томиться, страдать,
Сидеть в скромном обществе скуки,
Которую он не решился обнять,
А может быть взять и за руки.
Заботливо счастье своё он хранит,,
Хранит как подарок священный.
И девичья гордость, невинность её,
Они для него так бесценны.
Он, встретившись с нею, всё время молчит,
А может и скажет несмело...
Вот это и есть та большая любовь,
Которой ты очень хотела.
А та же, конечно, уйдёт вместе с ним,
Он нежно её приголубит.
А ты, может, будешь лежать под другим,
И думать, что он тебя любит...
Полковник Чечель 01.08.2025 12:18 • Заявить о нарушении
С теплом, полковник Чечель. (Евгений Евтушенко
Усевшись с подружками тесным кольцом,
Отбросив условности ношу,
Спешишь рассказать со счастливым лицом
Какой он простой и хороший.
Отбросив учебник, конспект и чертёж,
Бесцельно по комнате бродишь
и ждёшь: скорей бы минуты свиданья.
Вы вместе идете, течет разговор,
Он бережно взял свою руку...
И кажется милым тебе всякий вздор,
Забыла с ним горе и скуку.
Проходят недели, летят вечера,
Свидания ждешь ты, тоскуя,
Ведь в парке над морем впервые вчера
Узнала ты страсть поцелуя.
Ты любишь бродить с ним, где нет никого,
Где на воду падают тени.
Зачем ты дрожишь, обнимая его,
Впервые садясь на колени?
А он, как во сне , обнимал , целовал,
Сжимал твои девичьи груди.
Ты тихо шептала: "Бесстыжий какой",
А он отвечал: "Ну не буду".
И вновь вы у моря, и вновь вы вдвоём,
Тебя он так страстно ласкает.
Зачем ты, глупышка, не хочешь понять,
Любви ведь такой не бывает.
Шальные глаза его страстно горят,
Ты чувствуешь дрожь его тела,
Ты падаешь на спину, листья шуршат,
Зачем не толкнёшь его смело?
Не знаю, подумаешь ты о себе
В миг первой мучительной боли...
Бессильно раскинулась юность твоя,
Ты уж не девушка больше.
Проходит неделя, другая, он сух,
Ты тоже, встречаясь, не рада.
О, как же, наивная, ты не поймешь,
Тебя ему больше не надо.
Ты знаешь, он юность твою погубил,
Хотя называл дорогою.
Ведь даже тогда он тебя не любил,
Когда обладал он тобою.
Но ты над письмом его долго сидишь,
Волнуясь до капелек пота...
А та, что живёт у него на груди-
На сером любительском фото.
Она заставляет томиться, страдать,
Сидеть в скромном обществе скуки,
Которую он не решился обнять,
А может быть взять и за руки.
Заботливо счастье своё он хранит,,
Хранит как подарок священный.
И девичья гордость, невинность её,
Они для него так бесценны.
Он, встретившись с нею, всё время молчит,
А может и скажет несмело...
Вот это и есть та большая любовь,
Которой ты очень хотела.
А та же, конечно, уйдёт вместе с ним,
Он нежно её приголубит.
А ты, может, будешь лежать под другим,
И думать, что он тебя любит...
Полковник Чечель 01.08.2025 12:18 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.