Незима

   Как давно уже не было зимы…

    Предыдущая ушла от нас в конце марта, а эта все никак не приходит. Что-то не так. Листья с деревьев уже вовсю облетели, ветки на кустах дрожат голые, все дожди прошли, а осень босая шлепает и шлепает, промерзая. День, едва начавшись, просится сразу спать. Проплывает бледными тучами невыносимое небо, тянет само из себя жилы, хныкает. Никак не выходит снегом разродиться. Падет что-то сиреневым пятном с утра, а к обеду уже свернется у края дороги, скатается и уйдет с головой в хлюпающую грязь. И опять черные набрякшие стволы сожмутся каждый сам по себе и засвистят нагими прутьями, безжизненными, до весны онемевшими. И ведь соки древесные не спешат забыться, дать себе передышки. Бродят все, бродят, одурев от непривычных теплых туманов, вступая с ними в бесполезную схватку. Уже иней нежный поднебесный должен вовсю вцепиться за лапы древесные, растопырить, распушить, расписать. А они все неприкаянные шепотом на ветру сохнут, терзаются, хлещут легкомысленный этот ветер впустую…

    Что-то не так. И медведи никак заснуть не могут. Шарахаются ошалевшие пьяные по тайге, злые на все на свете.
Где же ты, зима лютая? Русская, свирепая, землю хранящая. Декабрем студеная. Январем ледяная. Февралем завьюженная.
Приди.
Приди и принеси покой.

    Небом прошу.