Об обманчивой внешности

Мы все отмечены незримою печатью
Иль явным знаком на челе и длани.
Один несёт её, как скорбь распятья,
Другой — как вызов в мёртвой, серой ткани.

Слепая и безумная толпа,
Как мотылёк, на яркий свет летит.
Ей невдомёк, что эта скорлупа
Спасителя под маскою таит.

Что движет тем, кто сам себя клеймил?
Протест? Отчаянье? Дорога к свету?
Иль просто крик души, что нету сил
Хранить в груди приверженность завету?

Не нам судить по яркости наряда,
Под шёлком часто кроется змея.
Как различить средь призрачного сада,
Где дух святой, а где лишь прах и тля?

Вот демон, облачённый в ризы света,
Чьи речи — мёд, а взор — небес лазурь.
Он исцелит? Иль сгинешь без ответа,
Поверив в блеск средь надвигающихся бурь?

А вот иной. Его крыло опалено
В боях за правду, в пламени страстей.
Душа кричит, и в шрамах лик его,
Он страшен в наготе своих скорбей.

Толпа отвергнет ангела в рубцах,
Провозгласит спасителем лжеца.
Ведь судят часто те, кто сам в грехах,
Не видя сердца, скрытого с лица.

Так что ж тебе милей? Сиянье ада,
Что в бездну тянет красотой своей,
Иль шрамы рая — высшая награда
Руки, что лечит, не боясь огней?