Стало много тревожных чувств,
Мы, поэты, из глубины…
А отсюда наш странный нрав,
И предчувствие пустоты…
Мы одеты всегда кое-как,
И на критику наплевать.
Наша жизнь сплошной пустяк,
Нас жалеет только мать.
Кружева из облаков,
А от солнца льёт тепло.
Не надеть на нас оков,
Было странно, но прошло.
Поэты
© Copyright: Матвеев Алексей Валерьевич, 2025
Свидетельство о публикации №225072500982
Свидетельство о публикации №225072500982
Рецензии
