Просто мысли...

Пустые дни. Пустые ночи. Жизнь день за днем - привычный сценарий. Смеясь, судьба проводит снова прочерк. Тысячи обманутых минут смотрят на тебя под вечер грустно. Чем наполнены они? Суетностью бесконечной. Конвейер движется. На нем чужие слова без смысла. Цитаты с тех открыток неживых. Улыбки - маски. Букеты кому угодно что... Под номерами все, чтоб вовремя дошли до адресата. Мои с каким номером? Восемь, пять или двенадцать? Тонкая правда напрасных иллюзий. От лукавства очередного усталые люди. Каждый распят на своей правоте или, точней, на своей пустоте. Больно. Эта боль никогда не пройдет, словно улитка по бритве ползет.
 
Поставь судьбу на паузу. Поверь, что жизнь бывает и сумрачной, и нежной. Но там лишь тень былого смысла, где одиночество нависло над заблудившейся судьбой. Мелькают дни, как тонкие спицы в руках, нить блестит, не рвется, в монотонности действия забывая о смысле. Очередное лето оседает пылью. Что остается нам? Нежность стиля, узор затейливый из слов, легкого ветра дуновение, шелест вечного "прости". Остается тишина и привыкание к молчанью. Надежда горькая ночами и бесконечная луна.

Ты далеко. С кем-то. Не со мной. Это - просто...- жизнь. Нить может оборваться за одно мгновение. И не объяснить сейчас даже себе самим это не исчезающее притяжение. Кто-то, успокоения ради скажет:" Все пройдет, и боль от расставания тоже. Неделя или год, пятнадцать или... Не дано нам это знать заранее. Да и теперь уже какая разница",- махнет рукой. Но знаем истину: мы любим в этой жизни только раз, потом, в остатке дней, ищем отражение.