Из мусора душевных передряг,
Как из случайно брошенных окурков,
Растут стихи — сквозь исповедь бумаг,
И вдоль, и вкось
Исписанных,
средь гулких
Пустот в конец измученной души…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.