Из мусора душевных передряг

Из мусора душевных передряг,
Как из случайно брошенных окурков,
Растут стихи — сквозь исповедь бумаг,
И вдоль, и вкось
Исписанных,
средь гулких
Пустот в конец измученной души…

Покоя хочешь?
Значит — не пиши.

06.06.20


Рецензии