Я уйду, чтоб остаться

«В глубине безмолвия рождается новый свет.
Мы раскрываемся внутри, как нежные цветы надежды.»  А.Р.

I.

Я хочу, чтоб на моих поминках
Говорили не люди, а совы,
Чтоб на крышах, как в древних хрониках,
Пели змеи о преданье крови.

Пусть положат мне в ноги вереск,
На ладонь — серебро забвенья,
И откроют не дверь, а берег,
Где вода — отраженье тленья.

Не несите венков, несите
Тень от яблони и слепых предков.
Я была и в чертоге неба,
И в огне, где рыдают тени.

Не молитесь, меня не держат
Ни богов уговоры, ни свечи.
Я — как дым, что оставил в сердце
Слово древнее: вечность лечит.

Пусть на поминках играет Лира —
Та, из праха и жил Орфея.
Я ступаю в предел Сефиры,
Словно женщина, ставшая феей.

Вспомнят: «Была», — и уйдут в ночное,
А я — нет. Я сольюсь с дыханьем.
Я — не тело. Я — имя зное,
И зерно, и исход, и знанье.




II.

Я хочу, чтоб на моих поминках
Не рыдали, пели за вино.
Чтоб весна, без чёрного облика,
За окном роняла серебро.

Чтоб не говорили: «Она страдала»,
Не искали смысла в каждой знаке.
Я и сама, признаться, уставала
Разбирать весь мир на грех и значимость.

Пусть не чтут великой тишины,
Пусть звучит гитара, пламя свечки.
И, как будто мы ещё нужны,
Пусть друзья смеются — без запятки.

Я хочу, чтоб вспомнили не боль,
А как хохотала в беспечный полдень.
Как носила в кармане хлеб да соль,
Для дороги, для свободы, вольной.

Разольют немного теплых слов,
Хлеб разломят — не для обряда.
Я хочу, чтоб в этот час богов
Не боялись — просто были рядом.

И когда уйду — не вверх, а вглубь,
В корни дней, в землистое дыханье,
Пусть звучит не траур, а чуть-чуть
Музыка. И тёплое прощанье.




III.

Я хочу, чтоб на моих поминках
Ветер пел не псалмы, а притчи,
Чтобы вечер, как чёрная льдинка,
Таял медленно в дымной спичке.

Чтоб не плакали — это не слёзы,
Это дождь вспоминает реку.
Пусть на стол положат мхи и розы,
И немного — живую эклектику.

Не прощайтесь. Я — не ушедшая,
Я просочусь сквозь стены и взгляды.
Моя тень — не мёртвая, свежая,
Как надежда без просьбы и святости.

Пусть расскажет кто, как я смеялась,
Как хранила огонь в ладонях,
Как влюблялась в зарю, как срывалась,
Как писала стихи на склонах.

Не про грех — расскажите о воле.
Про мой путь — не прямой, не гладкий.
Я была и вином, и солью,
И немного — осенней схваткой.

Пусть играют — скрипку или флейту,
Только тихо, чтоб слышать ветер.
Я уйду не в пыль, не в смерть, не в клетку,
Я уйду, чтоб остаться в свете.