Осенние могилы

               Елене Карповой посвящаю...

      Тут были слова, которые вводили вас в заблуждение...


 ПРОЛОГ

 Дождь. Он шёл целые сутки, отбивая монотонный ритм по грязному окну. Хмурое серое небо временами ударяло по небесным барабанам косыми молниями и тогда я мог расслышать гром. Казалось, небо злилось на нас за то, что мы сделали. Солнце не может жить в подвале. Когда умирало солнце нашей любви - где оно находилось? Вы обвиняли меня, я - Вас... Но Небо... Небо вынесло приговор обоим. Этим громом оно приказало нашим судьбам быть несчастными. Дождь проклял наши жизни и обрёк нас на вечное прозябание в тоске. Судьбой сделано всё, чтобы мы больше не были вместе уже никогда. Вы ошиблись в своих стихах:

          "Светом из тьмы ты подозвал случайно,
           Но светом одним ты не узнаешь тайну,
           Ты думал, я всегда буду с тобою,
           Знай, тайна моя, что не смирюсь с судьбою...

           Рай на Земле - наша мечта,
           Пока живо счастье - жива она..."

 Вы ошиблись и не обманули судьбу, не "смирились" с ней. Она оказалась мудрей. И ответом на все вопросы нам послужит осенний дождь.

1.
 
 Я не заметил, как чёрное небо стало серым. Это значило, что уже утро. В его сером свете уже можно было различить голые стены без обоев и прочие следы начавшегося ремонта. За дверью было пока ещё тихо. Через полчаса здесь вновь забурлит жизнь. Сначала запищит будильник, потом послышится шорох проснувшихся людей, закопошится собака, замяукают кошки, зашаркают тапочки. Я знал всё это, потому что третью ночь не мог подружиться со сном. Каждое утро было похоже на предыдущее, а одиночество заставляло писать:
 
               .............................

 Ужасно хочется разорвать всё написанное. Всё кажется рифмованной бездарщиной, но может оно кому-то нужно? Ладно, об этом потом. Сейчас запищал долгожданный будильник, а дальше вы знаете... Тело замёрзло, значит нужно одеться. Ты проснулся, значит планируй свой день...
 
              "Надо-надо умываться по утрам и вечерам,
               А нечистым трубочистам - стыд и срам!"

 Вы думаете, мне смешно? Нет, я не смеюсь над такой ерундой. Пусть другие смеются! Я умываюсь, потому что я - чистоплотный, хожу в туалет, потому что я - аккуратный, а ем, потому что - я хочу жить дальше. С Ней или без Неё, но я должен жить, потому что хорошие люди должны жить при любых обстоятельствах. Это я не о себе, а о своей достопочтенной матушке, которая не переживёт если говнюк, вроде меня, сдохнет. Вот я и живу. Смешно? Не смешно!
 Я вышел на улицу. Как вчера, там шёл дождь. Серое небо отражалось в чёрных лужах. Осточертевшее мне лицо отражалось в мокрых стёклах машин. После бессонной ночи чувствовалась усталость во всём теле, и я твёрдо решил: сегодня обязательно посплю! Да и вообще, пора кончать париться по Вам, несравненная Elen. Несравненная, потому что Вам очень сложно найти замену. Жаль, но ни одна девчонка даже отстранёно непохожа на Вас. Вот и вся незадача...
 Во дворе подвыпившие мужики обсуждали проблемы двигателей внутреннего сгорания и я позавидовал их незатейливому разговору.
 "Счастливые люди. Как увлечённо они обсуждают карбюраторы и масло. Для них нет сейчас ничего важнее этих автомобильных проблем, и поэтому они счастливы. Дома их ждут располневшие жёны и лопоухая малышня, и поэтому они счастливы. У них есть крепкая водочная дружба и примитивная постельная любовь, и поэтому они счастливы. У меня нет ни того, ни другого, ни третьего: мои малочисленные друзья, также как и я, страдают от невзаимной любви; я так давно не занимался сексом и что стоит этот стыдный онанизм при включённой воде; одинаковые дни поселили в моём сердце депрессию и одиночество - это всё, что есть у меня, но нет у этих мужиков. Поэтому они счастливы, а я - нет."
 Мысль была завершена, когда я уже спускался в метро...
 Метро. Это избитая тема. Каждый человек им пользовался, пользуется и будет пользоваться. Я тоже им пользуюсь, потому что ощущаю себя этим... человеком. В вагоне, переполненным такими, как я, трубочистами, красивая была прижата толпой ко мне. Я посмотрел ей в левый глаз и она улыбнулась, думая что это я смотрю ей в глаза...
 Первая глава закончилась.


2.

 Между нам злость. Её чёрная астральная плоть мешает нам. Злость - хитрейшая дама. Каждый может её обойти, но что-то, выдуманное нами, мешает. В нашем случае этим "что-то" является гордость. Гордость хороша, когда она уместна. А если из-за неё лишь боль, грусть и воспоминания? Что тогда? Тогда мы всё равно не можем обойти неуместную гордость и продолжаем пригревать эту змею. Это всё напоминает мне слова из песни "Дельфина":

                "Каждый хочет доказать, что он лучше, чем есть,
                И большая любовь превращается в лесть,
                И безумные чувства превращаются в слова,
                Но это уже совсем другая война..."

 Да, совсем другая война, где один дезертировал, а другой, наверно, погиб. Хотя всё это чистейшей воды философия и всё зависит от того, кто как видит окружающую действительность. Например:
 
 ...Снег падал нам на головы, а нам так хотелось взлететь. Кружить над этим обыденным городом, летать под этим крупным снегом. Если бы мы летали над этими серыми домами - это было бы до невозможности необычно. Именно какой-то необыкновенностью лечатся все наши депрессии и хандры. Но ведь если подумать, каждый миг нашей жизни неповторим. Мы не сможем повторить его, потому что всегда будет присутствовать какое-то отличие. Если же вся жизнь столь оригинальна - почему мы так паримся осенними депрессняками и, то и дело, оглядываемся на прошлое? Потому что нам необходим негатив, как воздух, и мы не способны обращать своё драгоценное внимание на мелкие отличия между жизненными мигами. Бред или в этом что-то есть? Скучно или занятно? Я живу прошлым, потому что не знаю будущего, а настоящее мне не интересно. Но я думаю, не так важно всё это, когда я летаю под хлопьями снега над кладбищем...

 - Почему ты не записываешь лекцию? - спрашивает учитель.
 - Потому что я записываю свои мысли. - отвечаю я.
 - Интересно, что у тебя там в голове? - спрашивает учитель, ухмыляясь и сверля меня взглядом.
 - Нет, это не очень интересно. Давайте лучше я буду записывать лекцию.
 - Сообразительный молодой человек. - Учитель доволен своей победой, но он не знает, что нельзя победить уже побеждённого.
 Пять минут я действительно записываю лекцию, а потом всё - меня тошнит от вашей логики!!! Я начинаю писать стихи, думая о Вас - ушедшая навечно.

           ................................................

 Очередное бездарное стихоплётство завершено. Противно. За окном нет никакого снега - там осенний дождь. Если бы я высморкался на бумагу - эффект был бы таким же. Но, впрочем, наплевать. Всё написано лишь для того, чтобы Ваш образ исчез из моей башки. Но сколько не пиши эту херню - голова всё-равно переполнена Вами. Со смехом вспоминаю, как пугался я этого образа в первые дни одиночества. Да, тогда он был всесилен и чуть было не убил меня. Но время стирает всё, и начинающий одиночка переходит в ранг одиночки-профессионала. На этом уровне уже ничего не страшно и всё понятно. Боль - это только то, что мы хотим видеть и чувствовать, ибо боль порождает жалость у окружающих, а всем нам хочется, чтобы нас пожалели.
 Но меня окружают, ни хрена не петрящие, овцы. Они увлечены своими тупыми разговорами о том: кто кого трахнул и кто кого бахнул, кто с кем бухнул и кто первым заснул. Они уткнулись в свои СМСки, досконально изучая тупые сплетни обыдлевших друзей. Им весело от того, что скоро лекция кончится и они наконец-то пойдут курить. Им грустно от того, что впереди ещё две лекции. Они не развиты и не могут отрубиться от этих ненужных лекций, они не способны утонуть в своём воображении, потому что оно напоминает мелкую грязную лужу. Это овцы!!!
 Звенит звонок и они убегают, перебрасываясь матерными словечками и прочим дерьмом. Но...
 ...Успокойся, парень. Всё вокруг дерьмо, поэтому расслабься. Ты же слишком хорош, чтобы тратить себя на это дерьмо, так? Вы совершенно правы, мастер...

 Воображение рождает нечто. Осенние могилы, где погребена любовь всех поколений. На этом кладбище чувств всегда холодно, а сторож-дождь всегда суров и печален. Здесь не ходит никто, кроме лже-пророков, которые выкапывают трупы ржавыми лопатами и несут их на торг. Умершую любовь посыпают душистым тальком, чтобы не так смердело мертвечиной - и продают за бесценок. И каждый купивший гордится и кичится своей покупкой, и орёт направо и налево: "У МЕНЯ ЕСТЬ ЛЮБОВЬ!" Но после тальк осыпается, краска слезает, и в руках остаётся лишь зловонный труп. Его несут обратно на кладбище и хоронят среди мрачного покоя осени. Ведьмы-вороны отпевают мессу  по усопшей любви и труп вновь засыпают грязной землёй.
 А я, случайный гость на этом кладбище. Я прохожу мимо серых памятников и слышу, как из могил доносятся приглушённые голоса мертвецов. Они повествуют о совести и гордости. Они могут многое рассказать из того времени, когда ещё были живы. Их слушать и интересно, и болезненно, а ночью эти обречённые мёртвые голоса всегда мешают заснуть. Я дотрагиваюсь до холодного камня надгробий и молча наблюдаю, как за ржавой оградой хоронят мою любовь. Гробовщик-гордость опускает гроб в разрытую чёрную яму, а священник-память отпевает усопшую, вспоминая, какою она была при жизни. Эмоции скопом слетаются на поминки и напиваются с горя, оплакивая свою подружку. А потом их начинает тошнить, рвать, выворачивать наизнанку. И вытошнившись, они уходят спать, чтобы не проснуться уже никогда...

 ...Но овцы идут пить пиво и не слышат моих мыслей. Грязными руками они тянут меня за собой, и я иду, чтобы пить с ними, а потом говорить о высоком, принимая их пьяные кивки за понимание. Но они не поймут, потому что есть мобильник, компьютер, дешёвый секс, попсовая музыка, пошлые вечеринки и прочее говно! Они идут дальше, а я стою на месте с ошалевшим взглядом. И мне с ними не по пути, потому что я видел осенние могилы похороненного счастья.

3.

 Сжать кулаки и двигаться дальше по промёрзшей жизни. Идти, не считаясь с потерями, потому что цель оправдывает средства. Если это действительно так, то можно переступить через всё. Через всё, кроме людей. Прирученные люди всегда очень слабы и наивны. Они склонны предполагать, что всё прекрасно и будет ещё прекраснее. Когда через них переступают - они умирают. Это закон.
 Вы шли и идёте к своей цели, стискивая зубы. Это правильно. И, наверное, правильно, что слабых людей нужно бросать для того, чтобы они стали сильными. Но они могут стать сильнее, а могут и умереть. На это тоже есть ответ: если они умирают - это их проблемы. Это тоже закон.
 Но вот Вы пришли к цели, достигли всего чего хотели, а дальше... Дальше некуда стремиться и невольно оглядываешься назад. А там тела, через которые Вы переходили. Какие-то тела мертвы, а какие-то - нет. Мёртвым уже всё-равно, но тот, кто останется здесь - будет смотреть на Вас сильным, но затравленным взглядом. И вот тут-то начинает казаться, что цель - вовсе не такая Великая, а средства, затраченные на неё - куда дороже.
 Впрочем, Вы не переступали через меня. Так считают другие. И цели у Вас, как таковой, нет, а если и есть - то Вы не сделали и шага, чтобы быть к ней ближе. Ваша цель сменяется новой целью. Вы непостоянны и неустойчивы в своих взглядах. Это не Ваша вина и не Ваша беда. Это Ваш характер. Он, по своей природе, неординарный и никак не может в этом успокоиться.
 Вы даже сами не можете понять, что кому-то причинили боль. Вам кажется, что своими уходами от парней - Вы делали их лучше. Насчёт себя, я бы не сказал. Ну не может человек стать лучше от одиночества! Одиночество делает его озлобленным мизантропом и единственная истина, которую он понимает, это то - что вокруг всё плохо. Хотя, хрен его знает, моё нынешнее состояние и настроение так переменчиво, что я сам потерялся в собственных ощущениях. Вот даже сейчас, то осуждаю Вас, а то, напротив, себя. То хочу, чтобы Вы приехали, а то, наоборот, мечтаю, чтобы Вы забыли дорогу к моему дому. Иногда мне кажется, что я люблю Вас, а иногда ненависть к Вам переполняет мою душу. Уйдя от меня, Вы сделали меня изменчивее, но никак не лучше.
 Впрочем, на кой ляд я всё это пишу? О, конечно, меня охватывают тайные замыслы - вернуть Вас! Не порите чушь, если считаете, что это так. Я могу Вас любить или ненавидеть, но быть с Вами рядом... О, нет, лучше сразу утопиться или повеситься. Ведь Вы и боль видимо являетесь сёстрами, родственницами. Когда Вы ушли - я чуть не охренел в прямом смысле этого слова. Извините, но больше испытывать это - я не хочу.
 ...Хотя, это мало что значит, если в осенних могилах похоронена любовь, и дождь проклинает каждый наш шаг. Если жизнь диктует свои грёбаные  правила и не видно просвета. Дни похожи друг на друга, и я забыл, что такое перемены. Неужели я действительно такой плохой, что заслуживаю всего этого дерьма?

 С каждым днём всё больше холодает. Сегодня шёл снег, но до настоящей зимы ещё далеко. Из магнитофона льётся грустная музыка и расплывчатые воспоминания трогают за душу. Уже не больно, я просто по привычке грущу и думаю о Вас. Новой любви не будет и, скорее всего, я обрёк себя на эту невзаимную любовь к Вашей душе. Хочется курить, но я ведь только что курил.
 У нас в ванной появилось мыло, которым мы умывались, когда были у Вас на даче. Хрен его знает, вроде запах классный, а как умоешься - так и вспомнишь Ваши глаза. Больше я с этим мылом не экспериментирую - умываюсь хозяйственным, а этим стираю трусы и носки. Не обижайтесь, я просто люблю, когда от вещей хорошо пахнет. А воспоминания? Хрен с ними, у меня всё-равно насморк.
 Вам скучно? Мне тоже. Тут действительно не очень весело, и все мы ищем что-то интересное и прикольное. А как находим - так и это уже наскучивает. Блин, как же охота увидеть Вас! Вот так, одним глазком взглянуть, как Вы там - и всё! И уйти!

                "Судьбу не переделать,
                Хотя пытался убежать.
                Как глупо было думать,
                Что нечего терять..."

 День ничего не несёт. Это обычный пасмурный день. Ходил в военкомат за "военником". Плохо, что в армию не возьмут из-за зрения. Так хочется уехать из этого дома, из этого города. Один мужик предложил заняться криминалом, а я, дурак, отказался. Так и деньги появились бы, а если уж в тюрьму загребут - что ж, туда мне и дорога! Во всяком случае, в тюрьме не будет этого дома, не будет что-либо напоминать о Вас, не будет глупых надежд, не будет вообще ничего! И самое главное, я больше не вернусь в своё воображение, где дождливый ветер продувает памятники и кресты на безымянных осенних могилах.


4.

 Когда мы встретимся, будет ночь. Я буду долго молчать, а Вы станете винить себя за то, что не справились со своим сердцем, и приехали. Мы будем смотреть друг-другу в глаза и, может быть, даже улыбнёмся, ведь будет темно, и мы не заметим улыбок друг-друга. Будет так тихо, что мы услышим наше дыхание, а потом, чтобы скрасить затянувшееся молчание, кто-то закурит. Вы захотите что-то сказать, но удержитесь, как и я.
 Когда мы встретимся вновь, зима задует все наши грехи вьюгой, и наши души будут чистые и белые, как снег за окном. Мы одни в этой комнате, но это ничего не значит. Не будет страха и боли в ту славную ночь. Не будет похоти и дури. Мы, вдруг, осознаем, что не нужно слов, и молча обнимемся при свете луны.
 Когда мы встретимся - зло сложит оружие и отступит. Тьма не будет таить опасность, а лица не будут напряжены. Хлынет любовь и радость. Мы поймём, что осенних могил больше нет и каждый живущий имеет свою ЖИВУЮ любовь. Наш мир наполнится теплотой и чистотой. Умные и добрые люди будут беседовать за окном, празднуя Великое Воскрешение Любви. Солнце не обделит никого и все будут счастливы. Не будет сплетен и склок, скандалов и драк.
 Когда мы встретимся и соединим наши души вместе - Боги улыбнуться и простят нам всё. Лунный свет превратится в ступени - и они выйдут к нам, благословляя нашу новую жизнь в добре и согласии. Их сила, Их воля, Их любовь - всё будет биться вместе с нашим сердцем. Ни один бес больше не перебежит нам дорогу, потому что Солнце за нас! С нами Боги и наша любовь! И это будет самый счастливый миг нашей жизни.

 Это моя мечта. И пока здесь зло - я в оппозиции. Армия чистых и честных наступает на общество тьмы. Великие солдаты оппозиционного фронта топают рядом со мной. Мы сопротивляемся злу и насилию, неся свою службу на стороне солнечных сил. Стихи, как снаряды, вылетают из ракетниц - и рушат, крушат, уничтожают фальшивые идеалы и лживые обещания. И вместо чёрных воронок - после нас останутся Свет и Тепло. Здесь все! И Егор Летов, и Янка Дягелева, и Фёдор Достоевский, и Джордж Оруэл, и Курт Кобеин. Все, кто был против ненависти и скверны! Все мои друзья идут рядом под Славным Знаменем Солнца! Всё плохое и жестокое отступает, бежит от ратных людей добра.
 И когда мы придём - на осенних могилах больше не будет дождя и ветра. Под солнечным светом вместо надгробий вырастут сады, а в склепах и гробницах запоют скворцы. Гнилую давящую тоску сменит возвышенная чистая грусть...
 
 Это моя мечта, потому что я видел осенние могилы, продуваемые чёрными ветрами на холодном кладбище чувств...

      


5.

 Во мне нет ничего. У меня нет собственного мнения.
 Ввиду вышеперечисленных обстоятельств возникают два (2) вопроса: "КТО Я?" и вытекающий из первого: "КОГО ВЫ ЛЮБИЛИ?" Знаете, иногда я настолько вживаюсь в роль того или иного персонажа, что мне кажется: это и есть я! Но ведь так неправда? Я - настоящий, и если бы не было тех или иных людей, я был бы совсем другим.
 Вот только не могу понять, в ипостаси какого человека я любил Вас, целовал Ваши губы и ласкал Ваше тело? Не знаю, хоть убей! Данный вопрос не поддаётся анализу и очень сложно найти объяснение моей любви к Вам. Возможно, вскоре всё само собой разрешится и я пойму какую-нибудь очередную прописную истину. А пока я просто люблю Вас и меня такая постановка фактов вполне устраивает.
 Когда стало невозможно ждать - я стал зверем. Уже не будет надежд, глаза злобно смотрят в темноту. Волк никогда ничего не ждёт - он ВЫЖИВАЕТ! Его хищные клыки пока сомкнуты, но стоит приблизиться жертве - и они вопьются в нежную плоть. Я выжидаю, сидя в андеграунде, как в засаде. У меня не осталось чувств. Это так ново и здорово - не чувствовать. Так бывает, когда обкуришься какой-нибудь дряни. Так бывает, когда тебя покоряет сон. Так бывает, когда умирает любовь. Кто из нас убил любовь? Или может быть она с самого начала была мёртвой?
 Я ВАС ЛЮБИЛ! А Вы молча переставляли фигуры на шахматном поле судьбы. Каждый Ваш шаг, видимо, был запланирован заранее. Вы просчитали всё. Абсолютно всё, кроме того, что я любил Вас. Любил слепо, как преданный пёс, как абсолютное "ничто", но, тем не менее, любил.
 Тот, кто помнит, намного чище того, кто забыл. Тот, кто забыл, намного добрее того, кто помнит. Секрет в том, что одни помнят чудесные мгновения любви, а у других и воспоминания о любви сводятся к тому, кто кому сделал плохо. Я пишу всё это для Вас, но сейчас мне понятно, что Вы не достойны всего этого. Недостойны, как и все мои бывшие девушки. Но, чёрт возьми, почему я тогда всё это пишу, вновь и вновь вспоминая Ваше чудесное лицо? Этот Ваш взгляд. Он всему виной! Всё забыто, но этот взгляд всплывает в памяти, когда я закрываю глаза. Моё сознание видит его и почему-то боится. Мой разум никак не может стереть его из памяти. Моё сердце любит его и всегда ласково с ним.
 Что делать, если ненависть и любовь образуют одно целое? Если они смешались и их уже не разделить? Если сердце твердит одно, а разум другое? Что делать, если не можешь дать свою любовь одиноким и несчастным, готовя и храня её лишь для одной? Теперь я знаю, что делать. Нужно испытать боль.

 Сегодня была сумасшедшая ночь. Я долго не мог заснуть, а когда всё-таки сон сморил меня - мне приснилось, что Вы снова со мной. Там была какая-то школа, где Вы преподавали. А я был отцом какого-то мальчика из Вашего класса. Мы встретились на родительском собрании. Вы забавно выглядели: строгий костюм, на носу очки, причёска, как у моей второй учительницы. Вы очень удивились, увидев меня, так как, наверное, мой сын носил другую фамилию. А я ничему не удивлялся, потому что знал, что это сон.
 За первым сном почти сразу же был второй - между ними была выкуренная сигарета. Там Вы пришли на мой выпускной в технарь. Наша большая компания купалась на озере, а потом мы сидели с Вами в каком-то кафе. Вы что-то говорили, но я не могу вспомнить сто. Не обижайтесь, это ведь сон...
 Я проснулся и услышал звонок в дверь. Нет, я явственно помню, что в дверь позвонили - и я пошёл открывать. На пороге не было никого. Я вернулся в комнату, закурил, посмотрел в окно. Я стоял перед окном и ещё долго смотрел на чёрное небо без звёзд...
 Заснул с мыслями об осенних могилах. Третий сон был страшным. Я опять был на осеннем кладбище. Мрачные гранитные памятники зловеще светились в темноте. Холодный ветер гонял осенние листья вдоль могил. Как страшно, когда среди ночи слышишь карканье ворон. Потом у одной из могил я увидел фигуру человека. Она склонилась над памятником и что-то шептала. Преодолевая внутренний страх, я подошёл к ней. Из-под платка на меня смотрели глаза. Больше не было видно ничего. Это были Ваши глаза! Я не слышал, что Вы шептали, но от этого шёпота кровь застыла в жилах. И я побежал... Это было ужасно страшно.
 Я проснулся и понял, что потерял Вас навсегда.


6.
 Когда было пятнадцать минут от начала урока, я стал собираться. Класс изумлённо таращился на меня да и учитель тоже онемел. Мне некогда было им объяснять, что это всё здесь и сейчас - больше не имеет никакого значения. Где-то там, за гранью их понимания стоит это чудовищное кладбище, куда нельзя доехать на автобусе и цивильно возложить венок на понравившуюся могилу.
 - Куда это ты собираешься? - наконец выдавил из себя учитель.
 - В лес, - ответил я и покинул аудиторию под охреневшие взгляды сокурсников.

 Величественно и непреклонно стояли деревья. Ветер мог их согнуть, но не сломать. С веток опадала последняя листва, но ничего не умирало - всё просто готовилось  ко сну, к суровой зиме. Мой шаг был спокойный и равномерный, руки были согреты в карманах джинсов. Шёл обычный человек по обычному московскому лесопарку. Только глаза я старался прятать от взглядов людей. Я не хотел, чтобы люди видели эту обнажённую грусть. Горький дым сигарет приятно щекотал горло. Я выпускал застоявшийся дым - и это всё, что видели встречные люди...
 Глаза. В них застыли слёзы, которым никогда не пролиться, которым суждено высохнуть и забыть о своём существовании. Ведь забывается всё, и чтобы не забыть - тебе нужно или рехнуться, или, как минимум, стать святым. Сходить с ума я пока не собираюсь, а быть святым в мире грязи и фальши - слишком неблагодарная участь. Так что, чтобы не забыть Вас однажды, мне придётся придумать что-то безумнее безумного и святее святого...
 Тропа одинокого нищего упрямо вела меня вперёд. Стволы деревьев ветер трепал одинаковым бешенством. Кудрявые облака внушали низменную веру в неизбежное. Зачарованные птицы шлёпались на асфальт и отползали к милосердной траве. И там, там за перламутровыми тюльпанами, за вымышленными болотами, за испытанной кровью порезанных рук - таилась эта перекошенная ограда. Плачем сотен покинутых скрипела калитка. На неровных дорожках застыли шаги остановленных. Слепые вороны каркали умершими сплетнями. Ветер подхватывал их песню, как-будто это ещё могло что-нибудь значить. Безымянные памятники забыли свои даты, да и кому это важно в вечности небрежных времён?
 - Куда ты идёшь? - спросил сторож, которого я не видел.
 - На могилу своей любви, - ответил я эхом отживших слов.
 - Гробовщик не проводит тебя, - резюмировал сторож и я успокоился.
 - А когда будет процессия? - спросил я непонятно зачем.
 - Здесь больше не будет процессий. СМОТРИ!
 ...И я это увидел. Холодные женщины принимали сладострастных мужчин. Роскошные магазины насыщали ненасытное. Хищные мозги строили вальпургиевы планы. Животное становилось людским. Бытовые склоки одомашнивали мечты. Неоновые рекламы похищали ночи. Поэты копошились на помойках, ища последние рифмы для ненужных стихов...
 - Хватит!!! - закричал я и зрение пропало.
 - Теперь ты понял? - спросил меня сторож, которого уже не надо было видеть.
 - Да. Но почему я ослеп здесь?
 - Потому что больно смотреть, если подсматривать за миром. А нам давно не хватало хранителя...
 
 

 ЭПИЛОГ

            
Игра в молчанку - не имеет правил,
Игра в любовь - не ведает любви,
Еще одно письмо тебе отправил -
Еще одну любовь похоронил...

Опять брожу средь каменных надгробий,
Могильщикам - не суждено любить,
На страже одинокого покоя -
Их долг стоять и в тишине скорбить...

Ты знаешь, много мыслей передумал
На кладбище потерянных сердец,
Мне поначалу было очень трудно -
Теперь и к этому привык, подлец!

Что мне сказать тебе в бездонной тени? -
Могилы не имеют голосов,
Могилы не читают сообщений
И не считают трепетных часов.

О, да, мой свет, я явно стал мрачнее,
На кладбище - не принято светить,
Могильщики не ведают веселья -
Их долг стоять и в тишине скорбить...

Но иногда я вспоминаю солнце
И грустно улыбаюсь Небесам,
И тень былого бесшабашного притворства
На дивный миг притронется к глазам.

И в этот миг - могилы исчезают,
И я по-прежнему желанен и любим...
...Я просыпаюсь, воронье летает
Среди надгробий свежевырытых могил.


                сентябрь 2004 - август 2025