Сон о прощении

Почему гнев? Куда делось моё уважительное, полное сострадания "прости"? Сны бывают жестоки. Жестоки к нам. Жестоки к тем, против кого они нас настраивают. Где же то прекрасное чувство притяжения к астральному? Эфемерный след после пробуждения, попытки узнать себя, узнать женщину возле, узнать своё дитя.
 
Здесь Я? Я ли? Пять секунд неизвестности длятся час в растерянном сознании. Моя ли кожа? Так ли пахнут её волосы? Я забыл... а может, в этот момент решил утвердить эти значения, словно позволил себе думать, что так раньше и было. Новое пробуждение - не новая жизнь. Я отчётливо помню её запах. Я так думаю...
Пока я думал - я снова переродился. Увидев сон и очнувшись, я оказался в новом теле. Всё выглядит в точности так же. Но то, что было до сна, этого мира уже не касается. Врата сознания были с грохотом сомкнуты ещё тогда, когда чья-то рука схватила моё плечо с особенной злобой, натягивая кожу вокруг ключицы во внутрь. Ещё немного и кожа порвётся, а в этих лапах останется моя несчастная ключица. Горячее и острое чувство боли в это мгновение длилось вечность. Я чувствовал, как эти сигналы рождались и вонзались стрелой прямо в мозг. При попытке взглянуть на нападавшего мне вернулось сознание. Но вернулось ли тело? Моё ли это тело? Душа? Глаза настоящие, мой палец показался им сухим и неприятным. Я снова пропал. Я снова блуждающий призрак, в различных телах жаждущий лишь одного - наконец заснуть и найти своё. Я потерян и встревожен. Я тону и никак не могу утонуть, нахожусь в подвешенном состоянии на грани коллапса и прощания с разумом.

Со мной снова говорят. Этот разговор не использует привычный язык для произнесения слов. Это язык боли. Сочетания её вариаций с частотой и силой нажатия составляли предложения. Разговор был односторонний, я был лишь письмом, что читает само себя и доставлен самому себе будучи даже неотправленным. Настолько бесполезен и глуп, что все было сделано за меня. Лишь бы только читал. Читал то, что, якобы, являлось моей жизнью до нынешнего сна. Это всегда было что-то удивительное, что-то, о чем я мог только мечтать. Я не мог поверить в то, что совершает этот человек, которым мог быть я, не закрой я глаза и не упади в объятия этого демона, с материнской любовью наглаживающего мне темя, пока я накрываюсь полотном времени, что вырывает из меня несколько часов жизни, как жертву за блажь её мягкого хозяина. Я унижен. Самим собой перед самим Я. Гнев. Чистый, неиспорченный очевидной истинной и трезвым разумом гнев. Порождение сопротивления, агрессор, революционер. Подняв красный флаг и топор войны, он приказывает верить только ему. Сомнения убиты самым жестоким образом, нагоняющие, словно дикие голодные собаки, мысли были похоронены под гранитным обелиском в виде вытянутой пирамиды. Обелиск назвался мне тем, кого многие ассоциируют с опорой.
 
Почему именно гнев? Потому что я был не способен простить себя за боль. Мне снились ненавистные мне персоны. Снились часто, витали призраками наяву. Во сне я дарил им прощение, так как не знал причину гневу. Она забыта? Наиграна?
Демон отступил. Рука схватила меня за шиворот и потянула к себе. Позади мерцал белый свет и отражение стекла под водой.
Испуг, главный трус общественности, разбудил меня. Я избежал проникновения в астрал. В глазах пелена из морских бликов, в ушах эхом проносится "прости", тело пытается провалится под землю в попытках совладать с собой, а не эфемерным состоянием по другую сторону истощенной ленты прожитых дней.
Моей ноги коснулись чьи-то пальцы. Тепло любимой зажгло моё уставшее сердце, избитое человеческим гневом. Язык изрезан от острых извинений, щеки красные от дальних родственников моря, выходцев ангельских очей. Я слышу его стук. Сердце. Слышу любовь, так шумит спокойствие. Мне приснился кошмар.