Глава V

Глава V Рюкзак и Куклы

Рюкзак лежал на коленях у Корсара, как труп. Тяжелый, набитый до отказа, с потертыми лямками, которые впивались в плечи, словно напоминая: ты везешь не просто груз — ты везешь историю. 

Внутри — куклы. 

Не обычные. Не те, что дарят детям на Новый год. Эти куклы были особенными. Слишком реалистичными. Слишком... живыми. Их стеклянные глаза смотрели сквозь ткань рюкзака, будто знали что-то, чего не знал даже Корсар. 

— Вы что, в куклы играете? — пробормотал сосед, толстый мужчина в костюме, от которого пахло дешевым одеколоном и страхом перед полетом. 

Корсар посмотрел на него, не мигая. 

— Это не куклы. Это страховка. 

Мужчина замер, потом фыркнул и отвернулся к иллюминатору. 

Самолет гудел, как улей перед грозой. Воздух внутри был густым, пропитанным запахами: 

- Синтетический ковер— старый, въевшийся, как память о тысячах ног. 
- Антисептик — резкий, навязчивый, словно попытка стереть следы всех, кто здесь был до них. 
- Курица с пюре — единственное блюдо, которое подавали на этом рейсе. Оно пахло тоской. 

Корсар ковырял вилкой в безвкусной массе. 

— Это не курица, — сказал он вслух. — Это метафора. 

— Что? — сосед снова обернулся. 

— Ничего. 

Рюкзак на его коленях слегка дрогнул.   

В Дубае их встретила жара. Густая, как сироп, обволакивающая, как одеяло из песка. 

А еще — она. 

Барабанщица. 

Высокая, в кожаном жилете, с барабаном, который висел у нее на ремне, как оружие. 

— Корсар? — спросила она, не улыбаясь. 

Он кивнул. 

— У тебя есть то, за чем я пришла. 

— У меня много чего есть. 

— Я говорю о страховке. 

Корсар потрогал рюкзак. 

— Она у меня. 

Барабанщица ударила в барабан. Один раз. Громко. 

— Тогда начнем.   

Они стояли на крыше небоскреба. Внизу — город, сверкающий, как расколотый алмаз. 

— Зачем тебе куклы? — спросил Корсар. 

— Они не куклы, — ответила Барабанщица. — Они — души. 

— Чьи? 

— ОЗНАКОМИТЕЛЬНЫЙ ФРАГМЕНТ