Постромки рвали. Ржали звонко.
Неслись, куда дороги нет…
Увы; отонки да обломки,
Надежд мятежных пустоцвет.
Мы ждали: мёд там мёдом мажут.
А небо всех шелков нежней.
И если снег на землю ляжет,
То на чужбине он теплей.
Чужим напевам подпевая,
Иноязычные слова
Твердили… А где Речь Родная?
Пуста без Слова голова.
Мы веселились, придурялись,
Блудили вскачь да кувырком…
В грязи пахучей извалялись,
Чужим пропахли табачком.
Теперь, как во Христовой притче,
Бредём домой. О, как дойти…
Дорогу, причитая, ищем:
- Прости нас, Русь! Прости! Прости!
26.07.2025
Блудные Дети
© Copyright: Павел Рыков 2, 2025
Свидетельство о публикации №225072800443
Свидетельство о публикации №225072800443
Рецензии
