Пластилиновый Колокол

               


                Пластилиновый Колокол

   


Он в рабстве старого халата, пил кофе на веранде сентября 
в потоках качественных мыслей, собравшихся у небольшого Алтаря,
Где свечи притворялись Маяками для заблудившихся потоков сквозняка,
Несущего привет издалека, прохладу запахов и память о Святых, давно
во времени погасших, неживых…,
Смотрящих в мир стеклянными глазами в изысканных обложках золотых
      

По ком звонят колокола из пластилина?
Чей звон не каждый может распознать и волны принимать и отражать до
высоты прозрачности не-Бес,
Где бесы не живут, а только смотрят и слушают чужие голоса, не понимая
голос пластилина и принимая все за чудеса, обнюхавшись простого
нафталина…

         
Они кричат – «ты виноват на 80 ватт…, той лампочки, что в коридоре
была разбита 8 дней назад…» 
А дальше апокалипсис без звука, широкий коридор и бесконечный
выбор…
Искать транзисторы другой волны, которые намеками полны для тех,
кто научился думать…, сознавать…, намеки понимать и быть на Ты с
сигналами различной частоты…


Есть частота надуманно виновных, которые куда-то все бредут с
поникшей головой на кольцевой маршрут, искусственно и само
осужденных…
И липнет крапива на их босые ноги, одетые в ботинки из смолы… и
кожи…, красиво содранной со спин ранимых Душ,
Бредущих по проселочной дороге, шагая в глубину обыкновенных луж,
где пластилиновые псы полны тревоги…, не различая частоту
родных и вечевых колоколов…


А для себя они плетут веревку…, где вместо виселицы «черный
дирижер», а вместо палочки сжимает заготовку, как несмышленый и
неопытный стажер…
В чужой судьбе играющий с колоколами, что в пластилине
вылепил Творец для понимания мирских разнообразий,
Как бесконечно-вариантный образец для принуждения задумываться
чаще над правдой и иллюзией судьбы…    

 
Есть частота внезапно окрыленных, подхваченных ветрами всех сторон,
Не наносящих никому урон и поджигающих тройной тестостерон на
скорости бризантных длинных молний…
И во внезапности на плахах распускаются цветы, где топоры ржавеют за
секунды,
не видно савана абсурдной клеветы, словами правды заменяются Иуды
в корысти, изорвавшие себя, убившие себя деньгами и съевшие те
деньги с потрохами нарезанных серебряных монет…
Одетые в ботинки пластилина и кожи всех могильных кошельков и
пластилиновых подброшенных мешков, что для Иуд, конечно, в пору…


Есть третья частота с мышленьем черно-белым, гуляющая в
безразличии своем…, сверкает перламутром драгоценным…,
Зовет услышать тот эфир-прием, где крысы перелетные и птиц,
бегущих стаи, смешались в одиозности своей…,
Где крысы не бегут с тонущих кораблей, приравнивая свои жизни к
капитанам…,
А птицы вовсе в небе не летают…,    
выдумывая новые маршруты и наплевав на ужас холодов,
Высчитывая собственное время для всех немых, сторожевых колоколов,
давно уснувших в коробах из пластилина…