Корпоративы Барона Субботы

— Мистер Суббота, все вас ждут! — жутко скалюсь, поправляю шляпу, прячу змею и вхожу в просторный холл.

Здесь пахнет гнилью и страхом вылететь с работы, жадностью до денег и беспомощностью. Это отсроченное законное самоубийство через отказ от себя, хронический недосып, задвинутую подальше личную жизнь и полнейшее выгорание.

Я обожаю этот запах. Они называют его «командным духом».

Моя старая жизнь была хороша, но здесь мне весело, как никогда. Весь их пятничный корпоратив — ритуал почитания меня. Они обжираются, пьют, чтобы забыть, пошло смеются, курят, обдалбываются, страстно извиваются на танцполе, безбожно врут самим себе.

Ещё они убивают чёрную курицу — за неё их генеральный директор получит от меня десятипроцентную скидку. Традиции поддерживать важно!

На танцполе злобно отжигают потные сейлсы. Бухгалтерия перемывает косточки коллегам за столиком с качественным ромом. В туалете стоит запах похоти. Стробоскопы ломают пыльный полумрак. Музыка оглушает. Я занимаюсь этим столько лет и все неизменно в восторге!

Хлопаю по сочным попкам двух секретарш. Их наряды им малы, глаза шальные, а каблуки кричат о доступности. Им повезло, хотя они об этом ещё не догадываются: после полуночи я с ними развлекусь.

— Вы — Барон Суббота, мистер! — скалюсь. Кто бы мог подумать, что в айти-отделе обитают такие умные мальчики!
— Я — директор компании, которая организует ваш корпоратив! — затягиваюсь и выпускаю на него клубы вонючего дыма.
— Я узнал вас! — качает головой айтишник. — И я счастлив, что я вас нашёл!

Интригует. Приглядываюсь. Бабушка этого мальчика была моей последовательницей. Она успела немало ему рассказать, прежде чем я подарил ей последний милосердный поцелуй. А мальчик всё запомнил. Кто бы мог подумать!

— Как ты понял, что это я, малец?
— По вашему неповторимому стилю. На вас не зря молится весь Уолл-стрит. Вы превращаете смерть в праздник жизни. Я не ожидал найти вас здесь, но вижу, насколько гениальна ваша задумка!
— Подлиза! Твоя чернопопая бабка гордилась бы тобой. Зачем ты меня искал?
— У моей матери рак. Помогите ей! Я готов на любую службу, какую бы вы ни попросили!
— Обещать любую службу самому Барону Субботе…
— Я верю вам! — в его глазах нет страха, только торжественная радость и чистая вера.
— Иди отсюда, пока я не передумал! Твоя мать будет жить.

Я выдыхаю сигаретный дым в форме черепа и улыбаюсь, как влюблённый дурак. Кончики пальцев искрят, ноги сами пускаются в пляс. Сила рвёт меня изнутри.

Я задыхался, когда цивилизация подавила культуру вуду, и большая часть моих «жрецов» оказалась ряжеными шарлатанами. Я подстроился: после моих корпоративов и тимбилдингов офисные работники с удвоенной скоростью рвутся выполнять нормативы, завершать проекты и биться за столик у окна. Айтишник прав: я действительно превращаю их неотвратимую смерть от переработок в праздник: разнузданный и сексуальный.

Но никто из этих фальшивых, заблудших и не знающих, чего они сами хотят, извращенцев никогда не сравнится с одним истинно верующим айтишником!