Сказка о Цветочке, его силе и красоте

                Сказка о скромном Цветке и его силе и красоте
      Когда-то, в самом сердце весны, на краю сада, где ещё медленно таяли снежные холмики, а утренние туманы долго застаивались там, не желая рассеиваться под солнечным светом, распустился крохотный цветочек. Он был тонким, робким, лепестки дрожали на ветру, как реснички на глазах младенца. Мир был огромен, а он — только начал дышать, он учился дышать, учился чувствовать.
     Другие цветы смеялись:
— Посмотри на себя, ты же невзрачный! Ни нарядности в тебе, ни аромата, ни даже шипов для защиты!
    Цветочек молчал. Он не знал, зачем он здесь, но чувствовал — нужно расти. И он потянулся вверх. К свету. К теплу. К небу. К солнцу.
      Шли годы. Некоторые цветы расцветали пышно, но быстро вяли. Другие — хвастались своей яркостью и многоцветием, пока ветер не срывал их лепестки и не укладывал на землю, где они становились неприметными и жалкими.
      А Маленький цветочек всё рос и рос. Его корни уходили всё глубже, стебель крепче, а лепестки стали нежными, как шёлк, и одновременно крепкими, как будто были натянуты на солнечную струну.
      Он пережил ливни, морозы, ветра и жару, спокойно перенес пересуды соседей, никого не судил, никому не посылал никакого зла, и  каждый год — цвёл. Тихо, скромно. И в этом цветении было что-то особенное — не показное, настоящее. В нем было спокойствие того, кто понял жизнь, кто разрешил себе быть самим собой.
       Старый клён однажды сказал:
— Ты стал другим. В тебе появилась стойкость. Откуда она у цветка?
     Цветок ответил:
— Я больше не боюсь ни ветра, ни времени. Я вырос. И теперь знаю: красота — не в пышности, а в стойкости и стремлении жить.
— А любовь? — спросил клён.
— Любовь — это когда к тебе тянется свет солнца. И ты — отвечаешь. Пусть даже молча, только тем, что немного становишься выше и немного нежнее. Просто с благодарностью принимаешь его тепло.
    … С тех пор каждый, кто проходил мимо, останавливался.
         Говорили, что этот Цветок какой-то особенный.
Не самый запоминающийся, но почему-то рядом с ним — становилось теплее каждому, кто обращал на него свой мимолетный  взор.
Потому что в нем жила зрелость и мудрость всего ЖИВОГО.
Потому что он вырос не напоказ, а полностью для того, чтобы радоваться тому, что есть у него, что дано ему от Природы и радовать собой своей уникальностью  других, насколько это возможно.
А его лепестки, как страницы книги, хранили всё: и утренние дожди, и вечернюю музыку ветра, и — самую главную тайну:
«С каждым годом становиться собой — это и есть настоящее цветение»