Лес остался позади, тропка уперлась в поле. Как в сказке: среди елей и сосен засеянное рожью поле. Ветер клонит колосья, словно гонит волны, и они разбиваются о мои колени. Но рожь не звучит как симфония, она скорее похожа на картину: поле- это волшебное озеро, васильки среди ржи- голубые глазки, цветки ромашки- белая пена. Нет художника лучше природы, нет лучше неё и композитора. Поэтому я снова и снова ступаю на знакомую тропку...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.