Кружевные трусики Европы... часть 4

Продолжение...

Через три дня вся деревня шушукалась: 
— Бабка Мотя нашла всё таки  настоящую гранату! 

Не учебную. 
Не сувенирную. 
А ту самую — с   войны. 
Забытую кем то в картофельной бочке. 
Рядом с квашеной капустой и мечтами о покое! 

Она принесла её на рынок. 
Положила на прилавок. 
Сказала: 
— Продаю. 
— Зачем? 
— Хочу купить билет в Израиль. 
Там, говорят, никто не кидается картошкой... 

Но тут мгновенно объявилась СБУ. 
Потом следом  полиция. 
Потом уже  съёмочная группа «1+1»...

— Бабка Мотя, — говорит вкрадчиво  репортёр, — Вы понимаете, что это может быть опасное  оружие? 
— Понимаю, — отвечает она. — Но я уже двадцать лет с оружием живу! 
Только раньше оно было в голове, в мыслях...
Теперь — вот, в руке! 

Я подошёл к ней. 
— Мотя, ты чего это? 
— Вовик, — говорит, — я так устала! 
Устала от этих  выборов. 
От этих флагов. 
От твоих вибраторов, которые шпионят за всеми... 
Я хочу просто… взорваться! 
Но в хорошем смысле. 
В смысле — уехать!

Я взял гранату. 
Пошёл к реке. 
Бросил в воду. 
Глубоко. 
Так, чтобы даже шпионский GPS её  не нашёл...

И потом  сказал в камеру (потому что, блин, меня уже снимали): 
— Вот он — настоящий акт сопротивления!. 
Не взрыв. 
А отказ от взрыва. 
Не война. 
А молчание перед штормом!

Сашко появился, как призрак. 
Возник ниоткуда!
С грязным лицом. 
С целлофановым пакетом. 
С запахом жареного мяса и подгорелой надежды...

— Вовик, — сказал он. — Я её  нашёл!

— Что?  Что нашёл?
— Шаурму мира!

Он открыл пакет. 
Внутри — одна единственная шаурма. 
На деревянной тарелке. 
С надписью: — «Made in nowhere. For everyone"

— Где ты её взял? 
— На границе. 
Там, где нет флагов. 
Где продают шаурму без паспорта. 
Где не спрашивают: — Ты за кого?
А только: — С перцем или без? 

Мы сели с ним на лавку. 
Поделили шаурму. 
Ели молча. 
Как братья. 
И как враги. 
И как два дурака, которые устали скакать...

— Знаешь, Вова, — сказал Сашко. — Умеренные не исчезают. 
Они просто уходят туда, где никто не требует чего то  выбирать... 
Где можно быть — и тем, и другим и третьим..
Или — никем!

— А ты вернёшься? 
— Нет. 
— А я? 
— Ты уже как-будто вернулся, никуда не уезжая...
Ты сидишь на унитазе. 
Ты жив. 
Ты думаешь, что  ты среди своих! 

И ушёл. 
Без всякого  прощания. 
Как и положено умеренному... 

Сегодня я не записываю подкасты. 
Не смотрю TikToki. 
Не отвечаю на письма от Еврокомиссии. 

Я просто сижу. 
На своём привычном и удобном унитазе. 
С чашкой чая. 
С сигаретой. 
С мыслью: 

—Мы не будем спасать мир! 
Мы не победим. 
Мы не проиграем. 
Мы просто — будем... 

Будем есть шаурму. 
Будем ссориться с женой Оксанкой. 
Будем бояться вибраторов-шпионов. 
Будем скакать — но уже не по приказу... 
А потому что где то чешется в штанах... 

И, может быть, 
именно в этом  и есть победа?

Не в флагах. 
Не в границах. 
Не в том, кто прав или не прав... 

А в том, что: 
— Ты сидишь на унитазе, 
— А  за стеной жена ругается с бабкой Мотей, 
— А в кармане — вибратор давно  молчит,  не шпионит и не доносит в СБУ...
— А на плите — шаурма, 
— А за окном — тишина...
— И никто не кричит: 
,,Выбирай! Или, или! "

Через год меня пытались забрать!
Не СБУ. 
Не ФСБ. 
Не Еврокомиссия... 

IKEA... 

Предложили стать лицом новой коллекции: 
— ,,TOILETEN: место, где рождается истина"... 

Я конечно отказался. 

Остался в своём селе. 
Продолжаю работать в «Секс-шоп-плюс». 
Теперь продаю: 
— Вибраторы (без GPS) 
— Кондомы (с надписью ,,Любовь, а не война") 
— И шаурму (собственного изготовления, с Оксанкиной помощью,  приготовленной)...

Оксана до сих пор берёт в руку  сковородку. 
Но теперь — только чтобы поджарить лук... 

А Сашко? 

Говорят, он где-то на юге. 
Какой страны, не известно!
Говорят, открыл ларёк: ,,Шаурма без лишних  вопросов"...
Работает с 8 до 20. 
Никаких флагов, лозунгов... 
Только соусы. 

(Ну, или нет, еще что то... 
Потому что, как говорил мой дед когда то: 
— Жизнь — как унитаз: кажется, всё закончилось — а потом вдруг  снова пошло!)

А я пока схожу опять… на унитаз... 
За истиной. 
И за шаурмой.
И за голубой мечтой с кружевными трусиками...

PS...

Дристал хохол на унитазе...
Кряхтел в кромешной темноте!
Вот ведь  майдан, какой заразный!
Теперь не спрятаться нигде!

А кто скакал на тех майданах,
Тех делят просто пополам:
- Одни уж скачут в дальних странах,
Другие сгнили по полям...

Сидит хохол на перепутье...
А от Европы веет жутью!
Ну что, скакали вы, как псы?
За европейские трусы?

И вот теперь без лишних слов,
Сидят в дерьме и без трусов!