Буря грядёт

Я брёл к тебе ночью, в третьем часу, сон не шёл, мысли хоть и вылетали немного из пределов бессознательного, но в основном роились где-то вокруг твоих тонких пальцев. Они гладили меня, там в вакууме и невесомости.
Твой дом - величественное многоэтажное творение самого дьявола, нависал надо мной в душном полумраке. Его окошки, как выбитые зубы, один за одним гасли и превращались в черные прогалы. Я судорожно искал твой этаж, твою спальню, твои шторы, твой силуэт - но… не нашёл ничего кроме ночи. Хотя постойте!
За твоим окном, внутри, в комнате - там появилась и повисла, раскачиваясь на тюли, пишущая машинка.Что? Она недовольно дребезжала, издавая булькающие стоны. Или эти стоны были в моей голове. Все тридцать три глаза уставились на меня, а каретка дёргалась в такт 17 сонаты Бетховена. Та-та-ТАМ-та-та-ТАМ.
Музыка зашла в моё тело через ушные раковины, потом, ритмичным пульсом, перешла по шее в сердце, которое тщетно пыталась растормошить, дойдя до пищащих нот, устремилась наверх и снова вылетела через уши на улицу. Чертовщина какая-то. Машинка грозно посмотрела на меня, скривилась и начала дёргаться еще сильнее. То один, то другой глаз её вжимались в корпус. Рассекая её голову, наверх, как пробивающийся сквозь асфальт росток, с усилием полез ослепительно белый лист. Через мгновение я прочёл на листе «буря грядёт». И проснулся. Я так и не дошёл до твоего дома.