Возьми меня в свою игру topos

Старые снимки

Не из брёвен дом, из бетона,
Посудомойка, евроремонт –
Обыкновенный полубомонд.

Но висят на стене, как иконы,
Фотоснимки в рамках тиснённых,
Как намоленные образа.

Всё глядят на меня глаза
Из времён чёрно-белых, суконных,
Где иконы в красном углу

И где лица со мною чуть схожи
И, не зная про генов игру,
Почитают законы божьи.


Сумерки

Не жди от сумерек дождливых
Признания в любви. Скажи
Судьбе своей самолюбивой,
Что век её был не во лжи,

И что она, незримой гранью
Летя через мгновенья вскрик,
Хранила жизнь на поле брани,
Но жизнь истёрлась средь живых;

А сердцу в шорохах сонливых
Неспешных сумерек дождливых
Нашли для радости приют,

Меж тем сердца уже другие
Явили блага: молодые
Надеждам силы отдают.


Имя

Если я появлюсь на свет,
Чайки, кричащие весело,
Крик мой визгливый, словно кларнет,
Выкрошат в звучное месиво.

Кто я такой и откуда невесть?
Пусть назовут меня именем в честь
Неба, глядящего с севера,
Волн, наплывающих веером,

Сосен, впадающих вечером в грусть,
Низкого солнца закатного.
Пусть выйдет что-то нескладное.

Имя обяжет. Не в имени суть:
Имя дают, с ним сживаются.
Кто от судьбы отрекается?


Стометровка

Я бегал стометровку
И даже брал пятьсот,
А пуля из винтовки
Была слепа, как крот.
Я был не прост, но шумен
И многого хотел,
И взял меня на мушку
Оптический прицел.

Какие, к чёрту, гонки
С соперницей судьбой:
Обрывок ленты чёрной
Для памяти с собой?
Но я кричу: – Не кинешь, –
Судьбе, – ядрёна вошь!
Ведь старт – ещё не финиш,
Я заберу своё!

И выдал стометровку
И даже все пятьсот,
А что судьба? – дешёвка –
Ума наплакал кот, –
Сидит в сторонке, курит
И чешет у виска.
Вот полетела пуля
За чаркой молока.


Бабочка

Лето. В комнате светло.
Бьётся бабочка в стекло.
Залетела, бьётся. Жаль.
За сражение медаль

Не получит, крылья сложит,
Упадёт, как лист, на пол.
День кончается погожий –
Был июнь и весь ушёл.

Луч в осиннике вечернем
Забирается в листву.
Бьётся бабочка. Наверно,
К чаю скоро позовут.

Мёд янтарный, пряник тульский.
Дождик завтра ждёт июльский.


СМС от МЧС

И солнце жаром не томит,
И тени – прошлого не ранят,
И ветер словно на аркане:
И затаился и молчит,
И время течь не захотело
И, загустев, остекленело.
Лишь торопливый МЧС
Послал мне дождика отрез
И напугал меня напрасно…
А вечер выдался прекрасный.


Чепуха

Казалось, встречи были милой тайной –
Очарований и прощаний горсть, –
И, чуть качаясь, облака шептались,
Иль это я, как клевер в поле, рос

И от дождя пьянел как от напитка,
Настоянного на веселье гроз,
Или метался от души избытка
И чепуху, как пух летучий, нёс.

Так жил, живу по правилам случайным:
Гляжу на Юг, а то на Север Крайний,
Но в снах своих – на старенький чердак.

Я стал не крепок, и ослабли пальцы;
Врач говорит, мол мне полезен кальций.
Подозреваю, что он лгать мастак.


Утро

Возьми меня в свою игру,
Моё несолнечное утро.
Я может быть чуть-чуть хандрю,
Глядя на свет прищуром мутным.

За занавесками, в щели
Как будто видится картина.
Там с куклой девочка Марина,
Мальчишка рядом с ней шалит.

И это я, мне восемь лет.
Вон на руке следы «полёта»,
А на скуле «сраженья» след.
Откуда старенькое фото?

Я на него сквозь сон смотрю:
Там ветерок мне нежит кудри,
И на плечах колышет утро
Листвы тенистую махру.


Глубинка

Делам конец, я спрятался в глубинке:
Немой овраг хранит речную глушь,
Луна в ночи играет на волынке
Для комариных невесомых душ;

А я, застыв у зарослей бурьяна,
До самой тьмы оттачиваю слух,
И взгляд мой донный борется с туманом,
В котором небо усмиряет дух.

А по утрам я радуюсь берёзкам –
Как весел их зелёно-белый пыл! –
И жалко, что мужик соседский Слёзкин
Такие же в своём углу спилил.

Ещё я утром выпиваю кофе
И тень ищу, чтоб высидеть жару.
День мягок, будто сваренный картофель,
Который часто к ужину варю.