Ночь стекает в пыльный сосуд нового дня

Ночь стекает в пыльный сосуд нового дня, и рассвет всё ближе. Небо смущённо розовеет у горизонта. Кажется, что расплескали арбузный сок, и трель  зарянки звучит возмущением от такого расточительства.

А тот, кто разбушевался на небесной кухне, и не думает останавливаться. Щедро льёт к арбузному вдогонку апельсиновый, манговый, ананасовый, и брызгами разлетаются по белоснежным облакам его утренние шалости. 

Замечать жизнь за всей её рутиной порой непросто. Но если не выныривать хоть иногда за глотком свежего воздуха, то болото обыденности поглотит без остатка.

Летом это делать всегда как-то проще. Сама природа тороватой рукой приглашает за занавес высокой кухни. Рассветы и закаты, изумрудная зелень лесов с их ягодно-грибным беспределом и томная нега водоёмов. Про море так и вообще молчу. Вечно юное, оно манит к себе голосом русалок и обещает чувственный экстаз.

И вот в крови уже бурлит шампанское, а волосы пахнут солёным бризом, клубникой и мороженым. Эта доза адреналина летнего благолепия словно необходима, чтобы выносить тягость бытия. Наверное, без неё больше людей обратилось бы внутрь себя. А когда вокруг такая красота, невольно вдыхаешь по капле каждое мгновение, забывая обо всём.

Но ночь истончилась до предела. Небо, внемля песне зарянки, приняло строгий безоблачный вид. Лужицы сока высохли без следа. И ветра жаркое дыхание гонит в тень и мысли, и тело. Пыльный сосуд нового дня ждёт своего наполнения.