Смола
Малый город, что смола,
на руке моей,
от елового ствола,
от июльских дней.
Запах дыма соткан в нем,
мне щекочет дух,
скуден вечер здесь огнем,
на дорогах двух.
А у женщин темен взгляд,
не поймать его,
мне духи не говорят
ровно ничего.
Вечер ели обнимал,
зелень брал иглы
и рукою жаркой ал,
не стирал смолы.
Малый город прячет свет,
ночь смыкает глаз.
А смолы давно той нет,
на руках у нас.
7.2025.
Смола
© Copyright: Александр Позгорев, 2025
Свидетельство о публикации №225073000434
Свидетельство о публикации №225073000434
Рецензии